黑帖，被林轩随手放在了书桌的角落。
他没有再去看它第二眼。
仿佛那不是一份来自京城地下世界顶端存在的、足以让无数人为之疯狂或恐惧的请柬，而只是一张……随手丢弃的、无关紧要的广告传单。
这并非刻意的轻蔑。
而是，他那颗被“忘川砚”安抚下来的心，已经很难再为外界的“未知”，生出太大的波澜。
他，正在重新学习，如何“生活”。
接下来的三天，静心斋的木门，再未打开。
第一天。
林轩没有出门。他将那本清禾留下的、关于“古董鉴定师”的职业档案，从头到尾，仔细地看了一遍。
而后，他开始在这座不大的四合院里，“练习”。
他没有去碰任何古玩。
他的目光，落在了院中那棵老槐树上。当他凝神去看时，他那双漆黑的眼眸深处，便会泛起那缕微弱的紫青玄光。
这一次，他不再是被动地接收信息。
他开始，主动地、有意识地去……“解读”。
他“看”到了。
看到这棵树的年轮之中，所铭刻的、上百次的春秋轮转。他“看”到，某一年的夏夜，一场暴雨，折断了它的一根枝干；又在另一年的初春，一对燕子，在它的枝丫间，筑起了新巢。
他又将目光，投向了墙角那块被青苔覆盖的砖石。
他“看”到，数十年前，一名工匠，是如何将这块砖，从窑中取出，又如何，将它砌入了这面墙壁。他甚至能“看”到，工匠在砌墙时，心中正思念着家中等待他吃饭的妻儿。
万物，皆有其“痕”。
万物，皆在诉说。
而他，似乎天生，就是那个……能读懂这一切的……倾听者。
第二天。
林轩依旧没有出门。
他开始尝试，控制自己这种“能力”的消耗。他发现，每一次长时间的“解读”，都会让他感到一种源自神魂深处的疲惫。
而那方“忘川砚”，便是最好的……“充电器”。
每当感到疲惫时，他便会回到书桌前，静坐，手抚砚台。那股冰凉幽静的气息，便会源源不断地，修补着他神魂的损耗，让他那片空寂的识海，变得更加凝实、清明。
他甚至，用那方砚台，研了墨，开始……练字。
他并不记得自己是否学过书法。
但当他拿起毛笔的瞬间，一种深入骨髓的肌肉记忆，便自然而然地，引导着他的手腕。
他写的，不是什么名家诗帖。
只是一个，反反复复的……“静”字。
初时，字迹锋芒毕露，带着一丝他自己都未察觉的、隐藏在平静之下的……杀伐与戾气。
但随着他一遍又一遍地书写，随着“忘川砚”的气息，通过墨汁，浸润笔尖，再传入他的心神。
他笔下的那个“静”字，渐渐地，敛去了所有的锋芒。
变得，平和，内敛，圆融。
如同一颗被岁月长河，冲刷掉了所有棱角的……顽石。
第三天。
正是，黑帖上约定的日子。
林轩起得很早。
他没有再去看那些字，也没有再去“解读”任何东西。
他只是为自己，泡了一碗清淡的阳春面。
然后，搬了一张竹椅，坐在那棵老槐树下，静静地，看着池中那几尾悠闲的锦鲤，将那碗面，一口一口，认真地，吃完。
风，很轻。
阳光，正好。
仿佛他即将要去的，不是一场不知深浅的鸿门宴，而只是一次……再寻常不过的，访友品茶。
午后。
他换上了一身干净的棉麻便服，依旧是那头惹眼的白发，配上那张过分年轻的脸，以及那双平静得不起一丝波澜的眼眸。
他将那张黑色的名帖，随手放进了口袋。
而后，推开门，走了出去。
他没有回头。
在他身后，那座静心斋，如同一个沉默的守护者，静静地，等待着它的主人……归来。
他没有再去看它第二眼。
仿佛那不是一份来自京城地下世界顶端存在的、足以让无数人为之疯狂或恐惧的请柬，而只是一张……随手丢弃的、无关紧要的广告传单。
这并非刻意的轻蔑。
而是，他那颗被“忘川砚”安抚下来的心，已经很难再为外界的“未知”，生出太大的波澜。
他，正在重新学习，如何“生活”。
接下来的三天，静心斋的木门，再未打开。
第一天。
林轩没有出门。他将那本清禾留下的、关于“古董鉴定师”的职业档案，从头到尾，仔细地看了一遍。
而后，他开始在这座不大的四合院里，“练习”。
他没有去碰任何古玩。
他的目光，落在了院中那棵老槐树上。当他凝神去看时，他那双漆黑的眼眸深处，便会泛起那缕微弱的紫青玄光。
这一次，他不再是被动地接收信息。
他开始，主动地、有意识地去……“解读”。
他“看”到了。
看到这棵树的年轮之中，所铭刻的、上百次的春秋轮转。他“看”到，某一年的夏夜，一场暴雨，折断了它的一根枝干；又在另一年的初春，一对燕子，在它的枝丫间，筑起了新巢。
他又将目光，投向了墙角那块被青苔覆盖的砖石。
他“看”到，数十年前，一名工匠，是如何将这块砖，从窑中取出，又如何，将它砌入了这面墙壁。他甚至能“看”到，工匠在砌墙时，心中正思念着家中等待他吃饭的妻儿。
万物，皆有其“痕”。
万物，皆在诉说。
而他，似乎天生，就是那个……能读懂这一切的……倾听者。
第二天。
林轩依旧没有出门。
他开始尝试，控制自己这种“能力”的消耗。他发现，每一次长时间的“解读”，都会让他感到一种源自神魂深处的疲惫。
而那方“忘川砚”，便是最好的……“充电器”。
每当感到疲惫时，他便会回到书桌前，静坐，手抚砚台。那股冰凉幽静的气息，便会源源不断地，修补着他神魂的损耗，让他那片空寂的识海，变得更加凝实、清明。
他甚至，用那方砚台，研了墨，开始……练字。
他并不记得自己是否学过书法。
但当他拿起毛笔的瞬间，一种深入骨髓的肌肉记忆，便自然而然地，引导着他的手腕。
他写的，不是什么名家诗帖。
只是一个，反反复复的……“静”字。
初时，字迹锋芒毕露，带着一丝他自己都未察觉的、隐藏在平静之下的……杀伐与戾气。
但随着他一遍又一遍地书写，随着“忘川砚”的气息，通过墨汁，浸润笔尖，再传入他的心神。
他笔下的那个“静”字，渐渐地，敛去了所有的锋芒。
变得，平和，内敛，圆融。
如同一颗被岁月长河，冲刷掉了所有棱角的……顽石。
第三天。
正是，黑帖上约定的日子。
林轩起得很早。
他没有再去看那些字，也没有再去“解读”任何东西。
他只是为自己，泡了一碗清淡的阳春面。
然后，搬了一张竹椅，坐在那棵老槐树下，静静地，看着池中那几尾悠闲的锦鲤，将那碗面，一口一口，认真地，吃完。
风，很轻。
阳光，正好。
仿佛他即将要去的，不是一场不知深浅的鸿门宴，而只是一次……再寻常不过的，访友品茶。
午后。
他换上了一身干净的棉麻便服，依旧是那头惹眼的白发，配上那张过分年轻的脸，以及那双平静得不起一丝波澜的眼眸。
他将那张黑色的名帖，随手放进了口袋。
而后，推开门，走了出去。
他没有回头。
在他身后，那座静心斋，如同一个沉默的守护者，静静地，等待着它的主人……归来。