搬进老城区那套两居室的那天，是2023年深秋。中介把钥匙递过来时，反复摩挲着门框上剥落的红漆，含糊地说“这房子老归老，就是前房主走得急，有些东西没带走，不介意的话您自便”。我那会儿刚毕业，攥着父母凑的首付，满脑子都是“终于有自己的家”，压根没听出话里的不对劲。
推开卧室门时，最先撞进眼里的是墙上那幅画。画框是沉黑的檀木，边缘刻着模糊的云纹，里面裱着一幅下山虎——老虎通体棕黄，鬃毛根根分明，前爪踩着怪石，后肢蹬地，尾巴像钢鞭一样翘着，眼睛是用朱砂点的，正对着卧室门口，透着股说不出的凶气。我伸手摸了摸画框，积了层薄灰，看来确实放了些日子。中介在身后搓着手笑：“前房主是个老画家，这幅画据说是他亲手画的，您要是不
推开卧室门时，最先撞进眼里的是墙上那幅画。画框是沉黑的檀木，边缘刻着模糊的云纹，里面裱着一幅下山虎——老虎通体棕黄，鬃毛根根分明，前爪踩着怪石，后肢蹬地，尾巴像钢鞭一样翘着，眼睛是用朱砂点的，正对着卧室门口，透着股说不出的凶气。我伸手摸了摸画框，积了层薄灰，看来确实放了些日子。中介在身后搓着手笑：“前房主是个老画家，这幅画据说是他亲手画的，您要是不