仓库的铁皮屋顶在午后漏下几缕破碎的光，尘埃在光柱里浮沉，像我悬在画布上空三日未落的笔。丙烯颜料在搪瓷盘里结了层半干的壳，钴蓝混着赭石的纹路，像极了她方才推门时，被风掀起的旧衬衫下摆。我听见自己的呼吸先于动作失控，指节攥紧了画笔，木柄上的颜料渍硌着掌心，直到她的影子覆上我未完成的画——那幅画里，我总也画不好阳光晒过的草地，总少了点能钻进骨头里的暖。
于是我猛地将她拉进怀里。
最先撞进鼻腔的是丙烯的锐响，未干的柠檬黄还带着化学试剂的刺鼻，混着她指尖沾的松节油，像把整罐颜料泼在了嗅觉里。紧接着是酒精的烈，廉价白酒的辛辣从她衣领缝里钻出来，该是她来之前，在仓库外的台阶上喝的那半瓶——我看见她来时，指尖还沾着酒渍，在门框上蹭了道淡白的印。最后漫上来的，是她身上的软，像雨后被晒透的青草，裹着点皂角的淡香，从她的发梢、衣领、甚至手腕的旧银镯缝隙里渗出来，把前两种烈硬生生揉成了绵。
她惊喘的那声很轻，像宣纸被指尖轻轻一折，却让我的手臂瞬间绷紧。能清晰地摸到她肩胛骨的形状，在旧衬衫下微微耸起，像只受惊的鸟要振翅。可下一秒，那紧绷就化了，像颜料遇了松节油，顺着我的手臂往下淌。她的手攀上我胳膊时，指尖先试探地碰了碰我肌肉上的颜料痂，然后骤然用力——我最近总在画大幅的抽象，胳膊上的肌肉练得紧实，颜料嵌在肌理里，她的指甲陷进去，竟带出点颜料的碎屑，混着我的汗，在皮肤下烧起一小团火。
没有言语是对的。此刻任何话都像给这幅画加了多余的线条。未干的颜料最先印上她的衣角，朱砂染了她浅灰的衬衫，像雪地里落了点血；我的手肘压在群青的色块上，起身时，胳膊肘沾了片蓝，蹭在她的脖颈处，像道淡蓝的伤痕。她的头发散在画稿上，发丝缠着宣纸的纤维，我伸手去理，却摸到她发间沾的颜料屑——是我昨天泼在画纸上的柠檬黄，此刻竟成了她发间的星。
我们在画稿间彻底交付彼此，像两抹失控的色块，在宣纸上晕染出最坦诚的形状。肌肤相触时，她的凉与我的热交织，像冷色与暖色碰撞，却意外生出和谐的张力。她的指尖划过我沾着颜料的脊背，带着怯意却又坚定，像在空白画布上落下第一笔，而后便不管不顾地勾勒内心的炽热。
疯狂渐歇时，仓库里静得能听见颜料干透的细微声响。
空气中弥漫着一股奇异的腥甜，是汗的咸、颜料的涩、还有情感的暖，混在一起，像幅刚完成的油画，还带着松节油的余味。我们浑身都狼藉，我的头发里缠着宣纸的纤维，她的脸颊上沾着道赭石的痕，我们躺在画稿堆里，那些被身体碾压过的宣纸，有的破了，有的皱了，颜料晕得一塌糊涂，却像两件刚刚从画框里取出来的作品，带着未干的温度，等着被审视——不是被别人，是被我们自己。
汗水慢慢冷了，贴在皮肤上，带着点凉。理智像潮水般慢慢回笼，我看着天花板上的锈蚀桁架，那些铁条上的锈迹是暗红的，像干涸的血，纵横交错，把天空割成了碎片。一时竟不知自己身在何处，今夕何夕——刚才的热烈太浓，像场烧得太旺的火，把现实都烧得模糊了。
她轻轻动了一下，手臂从我的腰上滑开，想从我的怀里退出去。我的手臂像有自己的意识，下意识地收紧了——不是怕她走，是怕这刚抓住的暖，就这么散了。
她不再动了。过了一会儿，我感觉到她的脸颊，轻轻贴在了我沾满颜料的胸膛上。那触感很软，带着点凉，把我胸口的颜料都蹭得淡了些。我们的心跳渐渐慢了下来，从之前的狂乱，变成了同样的节奏，缓慢而有力，像画里最稳的那道横线，托着所有的炽热。
夕阳已经斜得很厉害了，从高窗里射进来，给仓库里的一切都镀上了层陈旧的金色。那些被我们碾压过的画稿，在这光里显出了不一样的模样——炭笔的线条被揉得扭曲，颜料晕成了模糊的色块，可偏偏就是这种混乱，透着股蓬勃的力量，像野草从石缝里钻出来，不管不顾地长。我忽然想起父亲临终前，躺在病床上，握着我的手说的那句话：“泼胆泼墨，方见真心。”
那时候我总以为，他说的是画画——要敢下笔，敢用色，才能画出画的魂。可此刻，抱着她，闻着她身上混着颜料的青草香，看着那些被我们赋予了生命的画稿，我才懂了。
泼胆，是敢把自己的真心亮出来，敢不管不顾地爱；泼墨，是把所有的情绪、所有的生命力，都毫无保留地交出去。就像刚才的我们，没有伪装，没有试探，只有最纯粹的交付，最真诚的相拥。那些颜料在皮肤上留下的痕，画稿上晕开的色，都是真心的形状——原来父亲说的，从来都不只是画画。
她在我怀里轻轻叹了口气，指尖在我腰上的颜料痕上，轻轻画了道弧线。我低头看她，她的眼睛闭着，睫毛在金色的光里，像沾了层碎金。我慢慢抬起手，用指腹，轻轻蹭掉她脸颊上的那道赭石——动作很轻，像在对待一幅最珍贵的画。
仓库外的风，吹得铁皮屋顶“哐当”响了一声。远处有鸟叫，很轻，混着颜料干透的声响，成了此刻最温柔的背景音。我抱紧了她，看着那些在夕阳里发光的画稿，忽然觉得，那幅我总也画不好的草地，终于有了模样——就在她的发梢里，在我们相贴的体温间，在这泼胆泼墨后的真心深处。
于是我猛地将她拉进怀里。
最先撞进鼻腔的是丙烯的锐响，未干的柠檬黄还带着化学试剂的刺鼻，混着她指尖沾的松节油，像把整罐颜料泼在了嗅觉里。紧接着是酒精的烈，廉价白酒的辛辣从她衣领缝里钻出来，该是她来之前，在仓库外的台阶上喝的那半瓶——我看见她来时，指尖还沾着酒渍，在门框上蹭了道淡白的印。最后漫上来的，是她身上的软，像雨后被晒透的青草，裹着点皂角的淡香，从她的发梢、衣领、甚至手腕的旧银镯缝隙里渗出来，把前两种烈硬生生揉成了绵。
她惊喘的那声很轻，像宣纸被指尖轻轻一折，却让我的手臂瞬间绷紧。能清晰地摸到她肩胛骨的形状，在旧衬衫下微微耸起，像只受惊的鸟要振翅。可下一秒，那紧绷就化了，像颜料遇了松节油，顺着我的手臂往下淌。她的手攀上我胳膊时，指尖先试探地碰了碰我肌肉上的颜料痂，然后骤然用力——我最近总在画大幅的抽象，胳膊上的肌肉练得紧实，颜料嵌在肌理里，她的指甲陷进去，竟带出点颜料的碎屑，混着我的汗，在皮肤下烧起一小团火。
没有言语是对的。此刻任何话都像给这幅画加了多余的线条。未干的颜料最先印上她的衣角，朱砂染了她浅灰的衬衫，像雪地里落了点血；我的手肘压在群青的色块上，起身时，胳膊肘沾了片蓝，蹭在她的脖颈处，像道淡蓝的伤痕。她的头发散在画稿上，发丝缠着宣纸的纤维，我伸手去理，却摸到她发间沾的颜料屑——是我昨天泼在画纸上的柠檬黄，此刻竟成了她发间的星。
我们在画稿间彻底交付彼此，像两抹失控的色块，在宣纸上晕染出最坦诚的形状。肌肤相触时，她的凉与我的热交织，像冷色与暖色碰撞，却意外生出和谐的张力。她的指尖划过我沾着颜料的脊背，带着怯意却又坚定，像在空白画布上落下第一笔，而后便不管不顾地勾勒内心的炽热。
疯狂渐歇时，仓库里静得能听见颜料干透的细微声响。
空气中弥漫着一股奇异的腥甜，是汗的咸、颜料的涩、还有情感的暖，混在一起，像幅刚完成的油画，还带着松节油的余味。我们浑身都狼藉，我的头发里缠着宣纸的纤维，她的脸颊上沾着道赭石的痕，我们躺在画稿堆里，那些被身体碾压过的宣纸，有的破了，有的皱了，颜料晕得一塌糊涂，却像两件刚刚从画框里取出来的作品，带着未干的温度，等着被审视——不是被别人，是被我们自己。
汗水慢慢冷了，贴在皮肤上，带着点凉。理智像潮水般慢慢回笼，我看着天花板上的锈蚀桁架，那些铁条上的锈迹是暗红的，像干涸的血，纵横交错，把天空割成了碎片。一时竟不知自己身在何处，今夕何夕——刚才的热烈太浓，像场烧得太旺的火，把现实都烧得模糊了。
她轻轻动了一下，手臂从我的腰上滑开，想从我的怀里退出去。我的手臂像有自己的意识，下意识地收紧了——不是怕她走，是怕这刚抓住的暖，就这么散了。
她不再动了。过了一会儿，我感觉到她的脸颊，轻轻贴在了我沾满颜料的胸膛上。那触感很软，带着点凉，把我胸口的颜料都蹭得淡了些。我们的心跳渐渐慢了下来，从之前的狂乱，变成了同样的节奏，缓慢而有力，像画里最稳的那道横线，托着所有的炽热。
夕阳已经斜得很厉害了，从高窗里射进来，给仓库里的一切都镀上了层陈旧的金色。那些被我们碾压过的画稿，在这光里显出了不一样的模样——炭笔的线条被揉得扭曲，颜料晕成了模糊的色块，可偏偏就是这种混乱，透着股蓬勃的力量，像野草从石缝里钻出来，不管不顾地长。我忽然想起父亲临终前，躺在病床上，握着我的手说的那句话：“泼胆泼墨，方见真心。”
那时候我总以为，他说的是画画——要敢下笔，敢用色，才能画出画的魂。可此刻，抱着她，闻着她身上混着颜料的青草香，看着那些被我们赋予了生命的画稿，我才懂了。
泼胆，是敢把自己的真心亮出来，敢不管不顾地爱；泼墨，是把所有的情绪、所有的生命力，都毫无保留地交出去。就像刚才的我们，没有伪装，没有试探，只有最纯粹的交付，最真诚的相拥。那些颜料在皮肤上留下的痕，画稿上晕开的色，都是真心的形状——原来父亲说的，从来都不只是画画。
她在我怀里轻轻叹了口气，指尖在我腰上的颜料痕上，轻轻画了道弧线。我低头看她，她的眼睛闭着，睫毛在金色的光里，像沾了层碎金。我慢慢抬起手，用指腹，轻轻蹭掉她脸颊上的那道赭石——动作很轻，像在对待一幅最珍贵的画。
仓库外的风，吹得铁皮屋顶“哐当”响了一声。远处有鸟叫，很轻，混着颜料干透的声响，成了此刻最温柔的背景音。我抱紧了她，看着那些在夕阳里发光的画稿，忽然觉得，那幅我总也画不好的草地，终于有了模样——就在她的发梢里，在我们相贴的体温间，在这泼胆泼墨后的真心深处。