那条碎石路刚走了不到三天。
清晨的山岚像一层没拧干的湿抹布，糊在脸上黏腻腻的。
凌天正琢磨着是不是该找个地方把鞋底那层越积越厚的红泥蹭掉，掌心突然传来一阵钻心的灼痛。
就像有人把烟头狠狠按在了劳宫穴上。
他摊开手掌。
当初为了省事，顺手抹在行囊外侧的那道用来充当“信号塔”的血纹，此刻竟像是活了一样，在皮肉下疯狂蠕动、重组，最后崩裂成一行细若蚊足的裂痕文字：
十七点断三。
凌天眯起眼，拇指搓过那行字，指腹沾上一星暗红的粉末。
“锅没腿，自己长眼睛了？”
他骂了一句，脚尖在地上碾了个坑，转身折返。
夜色重新笼罩这座边陲小镇时，凌天已经像一只无声的大壁虎，贴在城北那条早已废弃的排污管壁上。
空气里全是那股熟悉的、让人安心的腐烂味道。
他闭上眼，神识顺着锈蚀的铁管像水银一样铺开。
不对劲。
之前布置的十七个地脉感应节点，也就是那十七口被“加持”过的灶台，此刻就像是被拔掉了火花塞的引擎。
第七、第十一、第十三处节点，也是当初灵气反应最剧烈的三家，信号彻底断了。
剩下的节点虽然还在运作，但那种特有的灵气波长正在发生微妙的偏移，不像是在燃烧，倒像是在……呼吸？
这种频率的偏移，不是故障，是被某种力量有意识地牵引着。
凌天顺着管网摸到了社区工匠坊的后墙根。
那里原本是苏沐雪必定会重点巡查的地方。
院墙很高，但这拦不住苏沐雪。
凌天看着那个身穿深色冲锋衣的身影利落地翻过墙头，落地的声音轻得像只猫。
他换了个舒服的姿势蹲在树杈上，透过破损的气窗往里看。
工匠坊的大门紧闭，门缝里夹着张便条，借着月光能看清上面的字迹狂草且潦草：“火候不对，停炉三天。”
苏沐雪显然没打算遵守这规矩。她熟练地撬开后窗钻了进去。
屋里没开灯，只有她手电筒的一束冷光在晃动。
光柱扫过角落，那堆平时被视若珍宝的“老味道煤”，此刻全被浸泡在大号的塑料桶里，液体泛着刺鼻的酸味——是醋。
醋能软化碳结构，也能压制火性。
工具架上，十几把焊枪并没有挂在原位，而是被摆成了一个奇怪的环形阵列，枪口一致朝外。
那不是干活的架势，那是防御工事。
苏沐雪停在了一处灶台前。
她蹲下身，从积灰的灶膛深处摸索出一块陶片。
那玩意儿还带着余温。
凌天看得清楚，陶片表面刻满了杂乱无章的划痕，粗糙得像小孩涂鸦。
但那些线条的走势，分明就是他当初在“夜色”酒吧闲得无聊时，随手画在吧台背面的能量导流图的简化版。
苏沐雪的手指在那些划痕上摩挲了很久，最后没说什么，掏出速写本迅速临摹下来，把陶片塞进了那个沉重的帆布包里。
她没报警，也没找专家。
她只是把这东西带走，像是某种只有她懂的某种默契。
凌天等她走远，才从树上跳下来，若有所思地摸了摸下巴。
“学得挺快。”
这帮人不仅学会了怎么用火，甚至学会了怎么“藏火”。
天亮得很快。
城北那家开了三十年的老面馆门口，刘叔背着手，像根定海神针一样杵在那儿。
凌天坐在对面二楼的广告牌后面，嘴里叼着根没点燃的烟。
厨房里，胖厨师正满头大汗地往灶膛里铲煤。
那是他自家调配的混合炭，火苗窜起来是漂亮的金红色，稳得很。
但刘叔的脸色却越来越沉。
他突然伸出手，没看火，只是把手掌虚悬在那个正在熬粥的大铁锅上方。
手腕极其轻微地抖动着，像是在把脉。
那口锅底传来的震动频率，比平时慢了半拍。
“停。”
刘叔嘴里蹦出一个字，干脆利落。
胖厨师愣住了：“刘叔，这火挺旺啊……”
刘叔没理他，上前一步，抄起那样把被磨得锃亮的铁铲，在锅沿上敲了两下，然后双手发力，直接把那一整锅刚熬好的粥，连汤带水倒进了旁边的潲水桶里。
“这火认生。”刘叔把铲子扔回锅里，发出“当”的一声脆响，“今天别开灶。”
十分钟后，附近的焊工、铁匠、甚至修自行车的老师傅，全都聚到了巷子口。
刘叔站在那块“工匠精神”的牌匾下，点了根烟，深吸一口，浑浊的眼睛扫过众人。
“启动‘老规矩’。”
没有多余的废话。
所谓“老规矩”，凌天在酒桌上听这老头吹过牛。
那是他们这行最后的底线——凡是遇到摸不准的活儿，必须用传了三代以上的老工具，点火的时候，旁边得站着至少两个同样资历的老匠人压阵。
用人气，压火气。
他们不知道什么是灵气复苏，也不懂什么阵法反噬。
他们只知道，当手里的活儿感觉“不对”的时候，就得靠人多、靠老物件上的那股子韧劲儿，硬生生把那股“邪性”给压下去。
这是一种完全建立在经验和直觉上的防御体系。
就在刘叔话音落下的瞬间，凌天感觉到脚下的地面微微一震。
那十七处灶台旧址，几乎在同一时间产生了一次共振。
震动持续了0.7秒。
凌天嘴角的烟差点掉下来。
0.7秒，那是他当年为了防止炸炉，随手设定的“灵气溢出警报阈值”。
只要波动超过这个时间，能量回路就会自动切断。
现在，这帮凡人，靠着那种土得掉渣的“手感”和“老规矩”，硬是把这个预警机制给复刻出来了。
这不是巧合。
这是这群人，这座城，在用他们自己的方式，向那个未知的“源头”回应：
能不能烧，我们说了算。
夜风渐起，吹散了白日的燥热。
凌天站在江堤的最高处，手里捏着一根晶莹剔透的玉管。
那是他从自己那道残缺的金乌血脉里，好不容易提炼出来的一滴精粹。
原本的计划是，如果这帮人搞不定，他就把这滴血打入地脉，强行修复那些断裂的节点。
哪怕会引来天道的窥视，也好过那几口锅真的炸了，把这半个城区送上天。
他抬起手，指尖刚刚汇聚起一丝灵力。
“当——当——”
清脆的金属敲击声，顺着江风从远处那个废弃的锅炉房飘了过来。
凌天动作一顿，目光穿透夜色。
那是几个半大的毛头小子，正围着一辆除了喇叭不响哪都响的破皮卡瞎折腾。
他们没有专业的焊条，用的竟然是掺了草木灰的“老味道煤残渣”做助燃剂。
火焰浑浊，甚至还带着黑烟。
领头的小子戴着个大两号的护目镜，手里的焊枪滋滋作响，焊缝走得歪歪扭扭，像条爬行的蚯蚓。
但就在那个最难处理的转角接口处，随着那黑烟散去，粗糙的焊点上竟然泛起了一层极淡的、温润的光泽。
那不是什么灵光，也没有任何法力波动。
那是金属在千万次的高温锤炼中，被那种笨拙却执拗的火焰，硬生生烧出来的一种“物性”。
那是金属的韧性，也是人的韧性。
车修好了。引擎轰鸣了一声，虽然破锣嗓子似的难听，但转得很稳。
凌天看着那层光泽，看着那几个欢呼雀跃的少年，突然笑出了声。
他低头看了看指尖那滴足以引起修真界腥风血雨的金乌血精。
“多余了。”
他手腕一翻，拔掉玉管的塞子。
那滴金红色的液体倾泻而出，还没触碰到江面，就在风中化作了无数细碎的星尘，瞬间消散得干干净净。
“你们连锅都不要了……”凌天拍了拍手上的灰尘，眼神里最后一点担忧也跟着散去，“还怕没火？”
他没有立刻离开。
江水奔流，映着两岸的灯火。
凌天靠在堤坝冰冷的水泥护栏上，那双平日里总是带着几分醉意和慵懒的眼睛，此刻却清明得可怕。
他没有回头，却像是在等待什么东西，从这滚滚江水中浮出水面。
清晨的山岚像一层没拧干的湿抹布，糊在脸上黏腻腻的。
凌天正琢磨着是不是该找个地方把鞋底那层越积越厚的红泥蹭掉，掌心突然传来一阵钻心的灼痛。
就像有人把烟头狠狠按在了劳宫穴上。
他摊开手掌。
当初为了省事，顺手抹在行囊外侧的那道用来充当“信号塔”的血纹，此刻竟像是活了一样，在皮肉下疯狂蠕动、重组，最后崩裂成一行细若蚊足的裂痕文字：
十七点断三。
凌天眯起眼，拇指搓过那行字，指腹沾上一星暗红的粉末。
“锅没腿，自己长眼睛了？”
他骂了一句，脚尖在地上碾了个坑，转身折返。
夜色重新笼罩这座边陲小镇时，凌天已经像一只无声的大壁虎，贴在城北那条早已废弃的排污管壁上。
空气里全是那股熟悉的、让人安心的腐烂味道。
他闭上眼，神识顺着锈蚀的铁管像水银一样铺开。
不对劲。
之前布置的十七个地脉感应节点，也就是那十七口被“加持”过的灶台，此刻就像是被拔掉了火花塞的引擎。
第七、第十一、第十三处节点，也是当初灵气反应最剧烈的三家，信号彻底断了。
剩下的节点虽然还在运作，但那种特有的灵气波长正在发生微妙的偏移，不像是在燃烧，倒像是在……呼吸？
这种频率的偏移，不是故障，是被某种力量有意识地牵引着。
凌天顺着管网摸到了社区工匠坊的后墙根。
那里原本是苏沐雪必定会重点巡查的地方。
院墙很高，但这拦不住苏沐雪。
凌天看着那个身穿深色冲锋衣的身影利落地翻过墙头，落地的声音轻得像只猫。
他换了个舒服的姿势蹲在树杈上，透过破损的气窗往里看。
工匠坊的大门紧闭，门缝里夹着张便条，借着月光能看清上面的字迹狂草且潦草：“火候不对，停炉三天。”
苏沐雪显然没打算遵守这规矩。她熟练地撬开后窗钻了进去。
屋里没开灯，只有她手电筒的一束冷光在晃动。
光柱扫过角落，那堆平时被视若珍宝的“老味道煤”，此刻全被浸泡在大号的塑料桶里，液体泛着刺鼻的酸味——是醋。
醋能软化碳结构，也能压制火性。
工具架上，十几把焊枪并没有挂在原位，而是被摆成了一个奇怪的环形阵列，枪口一致朝外。
那不是干活的架势，那是防御工事。
苏沐雪停在了一处灶台前。
她蹲下身，从积灰的灶膛深处摸索出一块陶片。
那玩意儿还带着余温。
凌天看得清楚，陶片表面刻满了杂乱无章的划痕，粗糙得像小孩涂鸦。
但那些线条的走势，分明就是他当初在“夜色”酒吧闲得无聊时，随手画在吧台背面的能量导流图的简化版。
苏沐雪的手指在那些划痕上摩挲了很久，最后没说什么，掏出速写本迅速临摹下来，把陶片塞进了那个沉重的帆布包里。
她没报警，也没找专家。
她只是把这东西带走，像是某种只有她懂的某种默契。
凌天等她走远，才从树上跳下来，若有所思地摸了摸下巴。
“学得挺快。”
这帮人不仅学会了怎么用火，甚至学会了怎么“藏火”。
天亮得很快。
城北那家开了三十年的老面馆门口，刘叔背着手，像根定海神针一样杵在那儿。
凌天坐在对面二楼的广告牌后面，嘴里叼着根没点燃的烟。
厨房里，胖厨师正满头大汗地往灶膛里铲煤。
那是他自家调配的混合炭，火苗窜起来是漂亮的金红色，稳得很。
但刘叔的脸色却越来越沉。
他突然伸出手，没看火，只是把手掌虚悬在那个正在熬粥的大铁锅上方。
手腕极其轻微地抖动着，像是在把脉。
那口锅底传来的震动频率，比平时慢了半拍。
“停。”
刘叔嘴里蹦出一个字，干脆利落。
胖厨师愣住了：“刘叔，这火挺旺啊……”
刘叔没理他，上前一步，抄起那样把被磨得锃亮的铁铲，在锅沿上敲了两下，然后双手发力，直接把那一整锅刚熬好的粥，连汤带水倒进了旁边的潲水桶里。
“这火认生。”刘叔把铲子扔回锅里，发出“当”的一声脆响，“今天别开灶。”
十分钟后，附近的焊工、铁匠、甚至修自行车的老师傅，全都聚到了巷子口。
刘叔站在那块“工匠精神”的牌匾下，点了根烟，深吸一口，浑浊的眼睛扫过众人。
“启动‘老规矩’。”
没有多余的废话。
所谓“老规矩”，凌天在酒桌上听这老头吹过牛。
那是他们这行最后的底线——凡是遇到摸不准的活儿，必须用传了三代以上的老工具，点火的时候，旁边得站着至少两个同样资历的老匠人压阵。
用人气，压火气。
他们不知道什么是灵气复苏，也不懂什么阵法反噬。
他们只知道，当手里的活儿感觉“不对”的时候，就得靠人多、靠老物件上的那股子韧劲儿，硬生生把那股“邪性”给压下去。
这是一种完全建立在经验和直觉上的防御体系。
就在刘叔话音落下的瞬间，凌天感觉到脚下的地面微微一震。
那十七处灶台旧址，几乎在同一时间产生了一次共振。
震动持续了0.7秒。
凌天嘴角的烟差点掉下来。
0.7秒，那是他当年为了防止炸炉，随手设定的“灵气溢出警报阈值”。
只要波动超过这个时间，能量回路就会自动切断。
现在，这帮凡人，靠着那种土得掉渣的“手感”和“老规矩”，硬是把这个预警机制给复刻出来了。
这不是巧合。
这是这群人，这座城，在用他们自己的方式，向那个未知的“源头”回应：
能不能烧，我们说了算。
夜风渐起，吹散了白日的燥热。
凌天站在江堤的最高处，手里捏着一根晶莹剔透的玉管。
那是他从自己那道残缺的金乌血脉里，好不容易提炼出来的一滴精粹。
原本的计划是，如果这帮人搞不定，他就把这滴血打入地脉，强行修复那些断裂的节点。
哪怕会引来天道的窥视，也好过那几口锅真的炸了，把这半个城区送上天。
他抬起手，指尖刚刚汇聚起一丝灵力。
“当——当——”
清脆的金属敲击声，顺着江风从远处那个废弃的锅炉房飘了过来。
凌天动作一顿，目光穿透夜色。
那是几个半大的毛头小子，正围着一辆除了喇叭不响哪都响的破皮卡瞎折腾。
他们没有专业的焊条，用的竟然是掺了草木灰的“老味道煤残渣”做助燃剂。
火焰浑浊，甚至还带着黑烟。
领头的小子戴着个大两号的护目镜，手里的焊枪滋滋作响，焊缝走得歪歪扭扭，像条爬行的蚯蚓。
但就在那个最难处理的转角接口处，随着那黑烟散去，粗糙的焊点上竟然泛起了一层极淡的、温润的光泽。
那不是什么灵光，也没有任何法力波动。
那是金属在千万次的高温锤炼中，被那种笨拙却执拗的火焰，硬生生烧出来的一种“物性”。
那是金属的韧性，也是人的韧性。
车修好了。引擎轰鸣了一声，虽然破锣嗓子似的难听，但转得很稳。
凌天看着那层光泽，看着那几个欢呼雀跃的少年，突然笑出了声。
他低头看了看指尖那滴足以引起修真界腥风血雨的金乌血精。
“多余了。”
他手腕一翻，拔掉玉管的塞子。
那滴金红色的液体倾泻而出，还没触碰到江面，就在风中化作了无数细碎的星尘，瞬间消散得干干净净。
“你们连锅都不要了……”凌天拍了拍手上的灰尘，眼神里最后一点担忧也跟着散去，“还怕没火？”
他没有立刻离开。
江水奔流，映着两岸的灯火。
凌天靠在堤坝冰冷的水泥护栏上，那双平日里总是带着几分醉意和慵懒的眼睛，此刻却清明得可怕。
他没有回头，却像是在等待什么东西，从这滚滚江水中浮出水面。