夜色如墨，沉沉地压在福兴街的老屋檐上。
瓦片间凝结的露水悄然滑落，砸在青石台阶上，发出细微而清冷的“滴答”声——像时间在低语，又像命运在倒数。
周世昌挂断电话，听筒里李德昌最后那句“你好自为之”的冷笑仿佛还在耳道里盘旋，余音不散，像一根生锈的铁丝，在神经末梢来回刮擦，带来一阵阵尖锐的刺痛感。
他枯瘦的手指仍攥着老式电话的听筒，指节泛白，手背上虬结的青筋凸起，如同这老街盘根错节的命运，在昏黄的灯光下蜿蜒如蛇。
“林深在搞什么鬼？你女儿最近和他走得太近。”
这句话像一把淬了毒的刀，精准地捅进他心里最脆弱的那一块。
不是愤怒，是恐惧。
一种源自过往伤疤被重新撕开的、冰冷的战栗。
女儿，林浅。
是他此生唯一的软肋。
他可以不在乎名声，不在乎福兴街归谁所有，但他不能容忍她被人利用，更不能容忍她受到一丝一毫的伤害。
周世昌缓缓松开手，身体陷进那张坐了半辈子的太师椅中。
椅腿与地板摩擦，发出一声沉闷的“吱呀”，仿佛老屋也在叹息。
扶手已被摩挲得油光锃亮，冰凉的触感顺着掌心一路传到心底，像一条无声的寒流，浸透了他半生的孤寂。
指尖划过扶手上的细小裂纹——那是二十年前火灾当晚失手磕碰留下的印记。
那天夜里，他也曾这样瘫坐在这个位置，听着火焰吞噬木梁的爆裂声，闻着空气里焦糊与瓷器釉彩熔化后刺鼻的化学气味，皮肤被热浪灼得发烫，却冷得止不住颤抖。
记忆像潮水般涌来，带着灼热与灰烬的气息。
他抬起头，浑浊的目光穿过窗棂，望向对面“淮古斋”那依旧亮着灯火的二楼修复室。
窗外风掠过屋檐，吹动铜铃，几声空灵轻响，清越悠远，像是某种来自过去的召唤。
那灯光温暖而专注，透过玻璃窗洒出一圈柔和的光晕，隐约能看到一个年轻挺拔的身影。
是林深。
这个年轻人，就像一颗突然投入死水潭的石子，激起了所有人的注意。
他有才华，有魄力，更有当今古玩行里最稀缺的……人气。
他用直播、短视频、年轻人能懂的方式，让这条几乎被遗忘的老街重新回到了大众视野。
这一切，周世昌都看在眼里。
他曾一度以为，自己看到了复兴的希望。
可李德昌的话，像一盆冰水，将他从头浇到脚。
寒意从脊背窜上，连呼吸都变得滞重，肺腑之间仿佛塞满了湿冷的棉絮。
“借着福兴街炒作自己罢了。”
“我信他一时，但不敢信他一世。”
这些话，不仅是李德昌的质疑，更是他自己内心深处盘踞已久的毒蛇。
他见过太多打着“文化复兴”旗号，实则追名逐利的商人。
他们来时轰轰烈烈，走时留下一地鸡毛。
二十年前的王老板是这样，十年前的孙会长也是这样。
福兴街被他们折腾得元气大伤，最后在2015年的那场大火中，几乎化为灰烬。
那场火，烧掉的不仅是古董，更是老一辈藏家们的心气。
周世昌闭上眼，仿佛还能闻到当年空气中弥漫的焦糊味，混合着木料、宣纸与瓷器釉彩燃烧后刺鼻的化学气息；耳边响起老街坊哭喊的声音，夹杂着消防车尖锐的鸣笛，还有那根支撑百年老屋的梁柱在烈焰中轰然倒塌的巨响；他甚至能触到那天扑面而来的热浪，像一堵火墙，将人逼退，也逼退了他心中最后一点对“改变”的期待。
从那天起，他就发誓：再也不会轻易相信任何人。
“咚咚咚。”
就在他心绪翻涌之际，门外传来了轻微的敲门声，节奏短促却带着犹豫。
门轴转动时发出干涩的“吱呀”声，一股夜间的凉风裹挟着院中桂花的残香钻入屋内，带着秋末特有的清冽气息，拂过他的脖颈，激起一层细小的战栗。
风还掀动了桌角泛黄的报纸，纸页窸窣作响，像谁在低声私语。
“周叔，是我，小赵。”
周世昌定了定神，沉声道：“进来吧。”
门被推开，小赵提着一个厚重的牛皮纸文件袋，有些局促地站在门口。
他脚下的布鞋在门槛上蹭了蹭，带进几粒细小的沙石，落在木地板上发出微不可察的“沙啦”声。
屋内煤油灯的光在他脸上投下晃动的阴影，映出他额角细密的汗珠，鼻尖还沾着一点夜露的湿气。
他看到周世昌凝重的脸色，心里咯噔一下，但还是硬着头皮上前。
“周叔，这是……林哥让我转交给您的。”
周世昌的视线落在那个文件袋上，眉头皱得更深了。
林深？
他又想耍什么花样？
他没有伸手去接，只是冷冷地看着小赵。
那目光如鹰隼般锐利，看得小赵手心直冒汗，指尖不自觉地抠着文件袋的边缘，发出细微的“沙沙”声，像是蚕食桑叶。
“林哥说，您看了就明白了。”小赵鼓起勇气，将文件袋轻轻放在八仙桌上，木桌发出一声轻微的“咚”响，“他说，他不怕质疑，只怕……只怕像您这样的老前辈，连一个让他证明自己的机会都不给。”
说完，小赵深深鞠了一躬，便悄声退了出去。
门关上的刹那，屋内再次恢复了死寂，只有灯芯偶尔“噼啪”一响，像心跳的回音。
周世昌的目光在那个牛皮纸袋上停留了足足一分钟。
他的手指微微抽搐了一下，喉结上下滚动，像是吞咽了一口并不存在的苦水。
最终，他伸出了那只微微颤抖的手，解开了缠绕的棉线。
棉线断裂的轻响，在寂静中格外清晰，像一道命运的引信被点燃。
他抽出的，不是商业计划书，也不是什么承诺函。
而是一沓泛黄的老照片，和几本字迹斑驳的笔记。
第一张照片，触目惊心。
那是2015年福兴街火灾后的废墟，黑白影像更添悲凉。
焦黑的梁柱斜插在瓦砾中，残破的牌匾半埋在灰烬里，一只烧得只剩骨架的鸟笼挂在断墙上，像某种沉默的祭品。
照片一角，一个穿着校服的少年，正呆呆地站在警戒线外，眼神里满是茫然和悲伤。
周世昌的手指猛地一颤。
那个少年……是林深？
他当年竟然也在场？
他继续往下翻。
照片里，是那些流离失所的老藏家。
张木匠坐在烧毁的店铺门口，怀里抱着半截被熏黑的木雕，手指无意识地摩挲着那未完成的龙首，眼神空洞；李奶奶被人搀扶着，浑浊的泪水划过布满皱纹的脸，嘴唇微微颤抖，像是在无声地祷告；还有他自己，站在一片狼藉的“昌古斋”牌匾下，背影萧索，肩头落满灰烬，像披着一层死寂的雪。
每一帧画面都像一把钝刀，缓慢地割开记忆的痂。
当他看到自己那个佝偻的背影时，胸口忽然一窒——那时的他，双手空空，眼神涣散，仿佛灵魂已被焚尽。
而现在，这个曾站在废墟之外的少年，竟默默记下了那一刻的他，连肩头灰烬的形状都未曾遗漏。
每一张照片背后，都用隽秀的钢笔字标注着时间、地点和人物。
墨迹微微晕染，仿佛曾被雨水或泪水打湿，指尖抚过时，能感受到纸面细微的凹凸，像触摸一段潮湿的往事。
照片的下面，是那几本笔记——《老街记忆档案》。
周世昌颤抖着翻开第一页。
里面记录的，全是福兴街老藏家们的故事。
有张木匠如何从一块朽木中雕出传神关公的传奇，字里行间能闻到松香与刻刀刮过木纹的沙沙声；有李奶奶用一枚银簪换回一件宋代官窑瓷片的经历，笔触细腻得仿佛能触到那瓷片温润如玉的触感；甚至还有他自己年轻时为了一个宣德炉，和人斗智斗勇三天三夜的往事——那炉子的铜绿、那香灰的余温、那对手捏着放大镜时指尖微微发抖的细节，都被一一还原，纤毫毕现。
这些故事，有些他自己都快忘了，却被林深一笔一划，详尽地记录了下来。
字里行间，没有半分浮夸，只有对这些人和物最深沉的敬意。
“……福兴街的魂，不在那些价值连城的古董里，而在这些守着宝贝，也守着一份执念的人身上。街可以重建，但人心散了，就再也聚不回来了。”
笔记的最后一页，是林深写下的一段话。
周世昌的呼吸变得急促起来。
他死死地盯着那一行字，仿佛要把它刻进脑子里。
指尖无意识地抚过那行钢笔字，粗糙的纸面摩擦着指腹，像在触摸一段被遗忘的时光。
那触感，竟让他想起三十年前第一次抚摸那尊宣德炉时的悸动——温润、真实、带着历史的体温。
他一直以为林深是在利用福兴街的名气，可这份档案，却像一记重锤，狠狠砸在他固若金汤的心防上。
这需要多少时间？多少心血？
一个一心只为炒作的年轻人，会花费数年光阴，去记录这些早已被时代遗忘的“失败者”的故事吗？
他猛地抬起头，再次望向窗外“淮古斋”的灯火。
那灯光，此刻在他眼中，不再是炫耀的霓虹，而像是一盏在长夜中固执燃烧的孤灯，安静，却有着穿透黑暗的力量。
风掠过屋檐，铜铃又响了一声，清越悠远，像是某种回应。
李德昌的警告，女儿的信任，林深的档案……无数念头在他脑中激烈碰撞，搅得他心乱如麻。
不行。
他不能只凭一份档案就全盘相信。
人心隔肚皮，知人知面不知心。
越是做得天衣无缝，就越可能隐藏着更大的图谋。
这个世界，最不缺的就是精于伪装的骗子。
但，他也不能就此扼杀掉最后一丝希望。
周世昌缓缓站起身，在屋内来回踱步。
地板被踩得咯吱作响，像他此刻矛盾的心情，在寂静中回荡。
脚步越来越慢，也越来越重。
直到某一刻，他忽然停住，右脚踏下的瞬间，脚下一块松动的地板发出异样的“咔”声——
他怔住了。
不是因为声音，而是因为那一瞬闪过的念头。
等等……林深怎么会知道那场火灾的事？
他记得很清楚，当年媒体封锁了大部分信息，警方也从未公开伤亡名单。
而照片里的少年……不止出现在废墟外，甚至拍到了他本人当时根本没意识到的角度——比如他低头捡起半块碎瓷时的侧影。
他是怎么拍到的？
这个疑问像一根细针，扎进了他刚刚松动的情绪里。
但还没等他深想，另一个声音从心底冒了出来：
“别想了……你现在怀疑一切，是因为你害怕失望。”
这句话不是理性分析的结果，而是一种近乎本能的低语，像是某个沉睡多年的自我，在黑暗中睁开了一只眼。
他愣住了。
随即苦笑。
是啊，他怕。
他怕又一次把希望托付给一个注定会背叛的人。
就像二十年前，他把信任交给了那个承诺“永不拆迁”的开发商，结果换来一场大火。
可如果……这一次不一样呢？
他低头看着手中的笔记，指尖停留在“人心散了，就再也聚不回来”这几个字上。
突然，一种奇异的感觉袭来——
仿佛有什么东西，在他胸腔深处轻轻震动了一下，像是一根尘封已久的琴弦，被风吹动，发出微弱却不容忽视的共鸣。
这不是逻辑，也不是判断。
这是一种直觉，一种超越语言的身体记忆。
就像当年他在暗室中仅凭手感就能分辨真伪瓷器一样，那种能力从来不是靠脑子算出来的，而是千百次触摸、失败、验证后沉淀下来的肌肉诚实。
而现在，这种诚实告诉他：林深写的每一个字，都是真的。
但这并不意味着安全。
恰恰相反——正因为真实，才更危险。
一个真心想守护福兴街的人，往往比投机者更容易成为众矢之的。
周世昌深吸一口气，眼神中的迷茫和挣扎渐渐退去，取而代之的是一种前所未有的决绝和锐利。
他转身走向里屋，脚步坚定。
从床底拖出一个积满灰尘的樟木箱。
箱子上了锁，是一把样式古旧的铜锁。
他从脖子上取下一把钥匙，钥匙早已被体温捂热，此刻却带着一丝冰凉的金属感，像一块沉入深水的铁。
“咔哒”一声，锁开了。
他没有立刻打开箱子，只是用粗糙的手掌在箱盖上摩挲着，感受着木纹的凹凸与灰尘的颗粒感，指尖还沾上了些许陈年樟脑的辛辣气息。
他要亲自去看看。
不是去听林深说什么，也不是去看他做什么。
而是要用他自己的方式，用老一辈古玩人最直接、也最残酷的方式，去称一称这个年轻人的分量。
看看他那颗守护老街的心，究竟是真是假。
周世昌拿起桌上的电话，拨通了一个许久未曾联系的号码。
电话接通的瞬间，他沉声开口，声音不大，却带着不容置疑的威严。
“老刘，帮我个忙。明天，我要在福兴街，摆个局。”
话音落下，他挂断电话，目光再次投向窗外。
“淮古斋”的灯依然亮着。
而这一次，他的嘴角，竟极轻微地向上牵动了一下——
像是冰层下，终于渗出的一缕暖流。
瓦片间凝结的露水悄然滑落，砸在青石台阶上，发出细微而清冷的“滴答”声——像时间在低语，又像命运在倒数。
周世昌挂断电话，听筒里李德昌最后那句“你好自为之”的冷笑仿佛还在耳道里盘旋，余音不散，像一根生锈的铁丝，在神经末梢来回刮擦，带来一阵阵尖锐的刺痛感。
他枯瘦的手指仍攥着老式电话的听筒，指节泛白，手背上虬结的青筋凸起，如同这老街盘根错节的命运，在昏黄的灯光下蜿蜒如蛇。
“林深在搞什么鬼？你女儿最近和他走得太近。”
这句话像一把淬了毒的刀，精准地捅进他心里最脆弱的那一块。
不是愤怒，是恐惧。
一种源自过往伤疤被重新撕开的、冰冷的战栗。
女儿，林浅。
是他此生唯一的软肋。
他可以不在乎名声，不在乎福兴街归谁所有，但他不能容忍她被人利用，更不能容忍她受到一丝一毫的伤害。
周世昌缓缓松开手，身体陷进那张坐了半辈子的太师椅中。
椅腿与地板摩擦，发出一声沉闷的“吱呀”，仿佛老屋也在叹息。
扶手已被摩挲得油光锃亮，冰凉的触感顺着掌心一路传到心底，像一条无声的寒流，浸透了他半生的孤寂。
指尖划过扶手上的细小裂纹——那是二十年前火灾当晚失手磕碰留下的印记。
那天夜里，他也曾这样瘫坐在这个位置，听着火焰吞噬木梁的爆裂声，闻着空气里焦糊与瓷器釉彩熔化后刺鼻的化学气味，皮肤被热浪灼得发烫，却冷得止不住颤抖。
记忆像潮水般涌来，带着灼热与灰烬的气息。
他抬起头，浑浊的目光穿过窗棂，望向对面“淮古斋”那依旧亮着灯火的二楼修复室。
窗外风掠过屋檐，吹动铜铃，几声空灵轻响，清越悠远，像是某种来自过去的召唤。
那灯光温暖而专注，透过玻璃窗洒出一圈柔和的光晕，隐约能看到一个年轻挺拔的身影。
是林深。
这个年轻人，就像一颗突然投入死水潭的石子，激起了所有人的注意。
他有才华，有魄力，更有当今古玩行里最稀缺的……人气。
他用直播、短视频、年轻人能懂的方式，让这条几乎被遗忘的老街重新回到了大众视野。
这一切，周世昌都看在眼里。
他曾一度以为，自己看到了复兴的希望。
可李德昌的话，像一盆冰水，将他从头浇到脚。
寒意从脊背窜上，连呼吸都变得滞重，肺腑之间仿佛塞满了湿冷的棉絮。
“借着福兴街炒作自己罢了。”
“我信他一时，但不敢信他一世。”
这些话，不仅是李德昌的质疑，更是他自己内心深处盘踞已久的毒蛇。
他见过太多打着“文化复兴”旗号，实则追名逐利的商人。
他们来时轰轰烈烈，走时留下一地鸡毛。
二十年前的王老板是这样，十年前的孙会长也是这样。
福兴街被他们折腾得元气大伤，最后在2015年的那场大火中，几乎化为灰烬。
那场火，烧掉的不仅是古董，更是老一辈藏家们的心气。
周世昌闭上眼，仿佛还能闻到当年空气中弥漫的焦糊味，混合着木料、宣纸与瓷器釉彩燃烧后刺鼻的化学气息；耳边响起老街坊哭喊的声音，夹杂着消防车尖锐的鸣笛，还有那根支撑百年老屋的梁柱在烈焰中轰然倒塌的巨响；他甚至能触到那天扑面而来的热浪，像一堵火墙，将人逼退，也逼退了他心中最后一点对“改变”的期待。
从那天起，他就发誓：再也不会轻易相信任何人。
“咚咚咚。”
就在他心绪翻涌之际，门外传来了轻微的敲门声，节奏短促却带着犹豫。
门轴转动时发出干涩的“吱呀”声，一股夜间的凉风裹挟着院中桂花的残香钻入屋内，带着秋末特有的清冽气息，拂过他的脖颈，激起一层细小的战栗。
风还掀动了桌角泛黄的报纸，纸页窸窣作响，像谁在低声私语。
“周叔，是我，小赵。”
周世昌定了定神，沉声道：“进来吧。”
门被推开，小赵提着一个厚重的牛皮纸文件袋，有些局促地站在门口。
他脚下的布鞋在门槛上蹭了蹭，带进几粒细小的沙石，落在木地板上发出微不可察的“沙啦”声。
屋内煤油灯的光在他脸上投下晃动的阴影，映出他额角细密的汗珠，鼻尖还沾着一点夜露的湿气。
他看到周世昌凝重的脸色，心里咯噔一下，但还是硬着头皮上前。
“周叔，这是……林哥让我转交给您的。”
周世昌的视线落在那个文件袋上，眉头皱得更深了。
林深？
他又想耍什么花样？
他没有伸手去接，只是冷冷地看着小赵。
那目光如鹰隼般锐利，看得小赵手心直冒汗，指尖不自觉地抠着文件袋的边缘，发出细微的“沙沙”声，像是蚕食桑叶。
“林哥说，您看了就明白了。”小赵鼓起勇气，将文件袋轻轻放在八仙桌上，木桌发出一声轻微的“咚”响，“他说，他不怕质疑，只怕……只怕像您这样的老前辈，连一个让他证明自己的机会都不给。”
说完，小赵深深鞠了一躬，便悄声退了出去。
门关上的刹那，屋内再次恢复了死寂，只有灯芯偶尔“噼啪”一响，像心跳的回音。
周世昌的目光在那个牛皮纸袋上停留了足足一分钟。
他的手指微微抽搐了一下，喉结上下滚动，像是吞咽了一口并不存在的苦水。
最终，他伸出了那只微微颤抖的手，解开了缠绕的棉线。
棉线断裂的轻响，在寂静中格外清晰，像一道命运的引信被点燃。
他抽出的，不是商业计划书，也不是什么承诺函。
而是一沓泛黄的老照片，和几本字迹斑驳的笔记。
第一张照片，触目惊心。
那是2015年福兴街火灾后的废墟，黑白影像更添悲凉。
焦黑的梁柱斜插在瓦砾中，残破的牌匾半埋在灰烬里，一只烧得只剩骨架的鸟笼挂在断墙上，像某种沉默的祭品。
照片一角，一个穿着校服的少年，正呆呆地站在警戒线外，眼神里满是茫然和悲伤。
周世昌的手指猛地一颤。
那个少年……是林深？
他当年竟然也在场？
他继续往下翻。
照片里，是那些流离失所的老藏家。
张木匠坐在烧毁的店铺门口，怀里抱着半截被熏黑的木雕，手指无意识地摩挲着那未完成的龙首，眼神空洞；李奶奶被人搀扶着，浑浊的泪水划过布满皱纹的脸，嘴唇微微颤抖，像是在无声地祷告；还有他自己，站在一片狼藉的“昌古斋”牌匾下，背影萧索，肩头落满灰烬，像披着一层死寂的雪。
每一帧画面都像一把钝刀，缓慢地割开记忆的痂。
当他看到自己那个佝偻的背影时，胸口忽然一窒——那时的他，双手空空，眼神涣散，仿佛灵魂已被焚尽。
而现在，这个曾站在废墟之外的少年，竟默默记下了那一刻的他，连肩头灰烬的形状都未曾遗漏。
每一张照片背后，都用隽秀的钢笔字标注着时间、地点和人物。
墨迹微微晕染，仿佛曾被雨水或泪水打湿，指尖抚过时，能感受到纸面细微的凹凸，像触摸一段潮湿的往事。
照片的下面，是那几本笔记——《老街记忆档案》。
周世昌颤抖着翻开第一页。
里面记录的，全是福兴街老藏家们的故事。
有张木匠如何从一块朽木中雕出传神关公的传奇，字里行间能闻到松香与刻刀刮过木纹的沙沙声；有李奶奶用一枚银簪换回一件宋代官窑瓷片的经历，笔触细腻得仿佛能触到那瓷片温润如玉的触感；甚至还有他自己年轻时为了一个宣德炉，和人斗智斗勇三天三夜的往事——那炉子的铜绿、那香灰的余温、那对手捏着放大镜时指尖微微发抖的细节，都被一一还原，纤毫毕现。
这些故事，有些他自己都快忘了，却被林深一笔一划，详尽地记录了下来。
字里行间，没有半分浮夸，只有对这些人和物最深沉的敬意。
“……福兴街的魂，不在那些价值连城的古董里，而在这些守着宝贝，也守着一份执念的人身上。街可以重建，但人心散了，就再也聚不回来了。”
笔记的最后一页，是林深写下的一段话。
周世昌的呼吸变得急促起来。
他死死地盯着那一行字，仿佛要把它刻进脑子里。
指尖无意识地抚过那行钢笔字，粗糙的纸面摩擦着指腹，像在触摸一段被遗忘的时光。
那触感，竟让他想起三十年前第一次抚摸那尊宣德炉时的悸动——温润、真实、带着历史的体温。
他一直以为林深是在利用福兴街的名气，可这份档案，却像一记重锤，狠狠砸在他固若金汤的心防上。
这需要多少时间？多少心血？
一个一心只为炒作的年轻人，会花费数年光阴，去记录这些早已被时代遗忘的“失败者”的故事吗？
他猛地抬起头，再次望向窗外“淮古斋”的灯火。
那灯光，此刻在他眼中，不再是炫耀的霓虹，而像是一盏在长夜中固执燃烧的孤灯，安静，却有着穿透黑暗的力量。
风掠过屋檐，铜铃又响了一声，清越悠远，像是某种回应。
李德昌的警告，女儿的信任，林深的档案……无数念头在他脑中激烈碰撞，搅得他心乱如麻。
不行。
他不能只凭一份档案就全盘相信。
人心隔肚皮，知人知面不知心。
越是做得天衣无缝，就越可能隐藏着更大的图谋。
这个世界，最不缺的就是精于伪装的骗子。
但，他也不能就此扼杀掉最后一丝希望。
周世昌缓缓站起身，在屋内来回踱步。
地板被踩得咯吱作响，像他此刻矛盾的心情，在寂静中回荡。
脚步越来越慢，也越来越重。
直到某一刻，他忽然停住，右脚踏下的瞬间，脚下一块松动的地板发出异样的“咔”声——
他怔住了。
不是因为声音，而是因为那一瞬闪过的念头。
等等……林深怎么会知道那场火灾的事？
他记得很清楚，当年媒体封锁了大部分信息，警方也从未公开伤亡名单。
而照片里的少年……不止出现在废墟外，甚至拍到了他本人当时根本没意识到的角度——比如他低头捡起半块碎瓷时的侧影。
他是怎么拍到的？
这个疑问像一根细针，扎进了他刚刚松动的情绪里。
但还没等他深想，另一个声音从心底冒了出来：
“别想了……你现在怀疑一切，是因为你害怕失望。”
这句话不是理性分析的结果，而是一种近乎本能的低语，像是某个沉睡多年的自我，在黑暗中睁开了一只眼。
他愣住了。
随即苦笑。
是啊，他怕。
他怕又一次把希望托付给一个注定会背叛的人。
就像二十年前，他把信任交给了那个承诺“永不拆迁”的开发商，结果换来一场大火。
可如果……这一次不一样呢？
他低头看着手中的笔记，指尖停留在“人心散了，就再也聚不回来”这几个字上。
突然，一种奇异的感觉袭来——
仿佛有什么东西，在他胸腔深处轻轻震动了一下，像是一根尘封已久的琴弦，被风吹动，发出微弱却不容忽视的共鸣。
这不是逻辑，也不是判断。
这是一种直觉，一种超越语言的身体记忆。
就像当年他在暗室中仅凭手感就能分辨真伪瓷器一样，那种能力从来不是靠脑子算出来的，而是千百次触摸、失败、验证后沉淀下来的肌肉诚实。
而现在，这种诚实告诉他：林深写的每一个字，都是真的。
但这并不意味着安全。
恰恰相反——正因为真实，才更危险。
一个真心想守护福兴街的人，往往比投机者更容易成为众矢之的。
周世昌深吸一口气，眼神中的迷茫和挣扎渐渐退去，取而代之的是一种前所未有的决绝和锐利。
他转身走向里屋，脚步坚定。
从床底拖出一个积满灰尘的樟木箱。
箱子上了锁，是一把样式古旧的铜锁。
他从脖子上取下一把钥匙，钥匙早已被体温捂热，此刻却带着一丝冰凉的金属感，像一块沉入深水的铁。
“咔哒”一声，锁开了。
他没有立刻打开箱子，只是用粗糙的手掌在箱盖上摩挲着，感受着木纹的凹凸与灰尘的颗粒感，指尖还沾上了些许陈年樟脑的辛辣气息。
他要亲自去看看。
不是去听林深说什么，也不是去看他做什么。
而是要用他自己的方式，用老一辈古玩人最直接、也最残酷的方式，去称一称这个年轻人的分量。
看看他那颗守护老街的心，究竟是真是假。
周世昌拿起桌上的电话，拨通了一个许久未曾联系的号码。
电话接通的瞬间，他沉声开口，声音不大，却带着不容置疑的威严。
“老刘，帮我个忙。明天，我要在福兴街，摆个局。”
话音落下，他挂断电话，目光再次投向窗外。
“淮古斋”的灯依然亮着。
而这一次，他的嘴角，竟极轻微地向上牵动了一下——
像是冰层下，终于渗出的一缕暖流。