撒母耳的呼吸越来越轻。
像风中残烛，随时会灭。
他枯瘦的手在枕边摸索。
指甲缝里还沾着迦南地的泥土。
“去…把大卫找来。”
他对守在旁边的少年说。
声音沙得像磨过石头。
少年跑出去时带起一阵风。
吹得油灯晃了晃。
大卫正在操练士兵。
枪尖上的寒光映着他的脸。
听到消息，他把长枪一扔。
铠甲都没来得及卸。
赤着脚往撒母耳的帐篷跑。
路上的石子硌得脚生疼。
他顾不上。
心里像揣着只乱撞的兔子。
上次见先知，还能拄着杖走路呢。
帐篷的门帘是灰麻布的。
大卫一掀，一股草药味扑过来。
他愣在门口。
撒母耳陷在羊毛毯里。
只剩一把骨头了。
“你来啦。”
撒母耳的眼窝陷得很深。
却亮起一点光。
像黑夜里的星子。
他抬手，指了指枕头底下。
大卫赶紧凑过去。
膝盖在地上磕出闷响。
摸到块冰凉的东西。
是块枣木牌。
边缘被摩挲得发亮。
“拿着。”
撒母耳的手搭在大卫手背上。
像片干枯的叶子。
大卫接过木牌。
字是用火烫出来的。
三个大字：忌骄傲。
他的指腹抚过那些焦黑的纹路。
木牌变得千斤重。
压得手腕发酸。
他想起自己打败歌利亚时的得意。
脸一下子热了。
“记着…别学扫罗。”
撒母耳咳了两声。
痰里带着血丝。
“他就是…翅膀硬了忘了本。”
大卫用力点头。
喉头像被堵住，说不出话。
撒母耳往他跟前凑。
枯瘦的手指抓住他的胳膊。
力气大得不像个快死的人。
“扫罗背后…有人。”
声音压得极低。
像怕被风听见。
大卫的心跳漏了一拍。
他屏住呼吸。
帐篷外的风声都停了。
“来自幼发拉底河的…低语者。”
撒母耳的眼睛瞪得很大。
眼白上布满血丝。
“卷一里…跟亚伯拉罕作对的那帮人。”
大卫的后背一下子凉了。
他听说过那些故事。
据说他们能在梦里吹耳边风。
让好人变坏，坏人更疯。
“他们盯着…星砂瓶呢。”
撒母耳的声音开始发飘。
“想让我们自己人…打起来。”
大卫攥紧木牌。
边缘硌得掌心生疼。
“去吧。”
撒母耳松开手。
重新倒回枕头上。
眼睛半眯着。
像累极了的老狗。
大卫慢慢后退。
木牌揣在怀里。
贴着心口的位置。
每走一步，都觉得背后有目光。
直到掀开门帘，才敢大口喘气。
风里带着约旦河的潮气。
他摸了摸怀里的木牌。
烫得像块烙铁。
撒母耳又对少年招手。
少年把耳朵凑过去。
“叫阿扎尔来。”
这次，声音轻得快听不见。
少年刚要起身。
他又补了句：“悄悄来。”
阿扎尔正在磨他的短刀。
刀刃映着他络腮胡里的白丝。
听到传唤，他把刀往靴筒里一插。
脚步轻得像猫。
进帐篷时，差点被门槛绊倒。
“先知。”
他单膝跪地。
看见撒母耳的样子。
鼻子猛地一酸。
去年还一起喝石榴酒呢。
“帮大卫。”
撒母耳的眼皮耷拉着。
像要粘在一起。
“那些人…会用毒计。”
阿扎尔点头。
指关节攥得发白。
“星砂瓶…有新动静。”
撒母耳提高了点声音。
阿扎尔赶紧往前凑。
“瓶身上…浮现新印记。”
他的声音开始发颤。
“跟大卫的指纹…对上了。”
阿扎尔的眼珠子差点瞪出来。
他想起星砂瓶的传说。
说只有真正的王者才能让它显灵。
难道…
“别声张。”
撒母耳看穿了他的心思。
“还不到时候。”
阿扎尔咽了口唾沫。
喉咙里像堵着沙子。
“我快不行了。”
撒母耳的声音又低下去。
“以色列…就交给你们了。”
阿扎尔的肩膀开始抖。
他想说话。
却发不出任何声音。
撒母耳的眼睛慢慢闭上。
嘴角似乎还带着笑。
像放下了千斤担子。
帐篷里只剩下油灯的噼啪声。
阿扎尔跪了很久。
直到膝盖发麻。
他轻轻站起来。
把帐篷的门帘系好。
外面的月亮很圆。
像撒母耳年轻时磨亮的铜镜。
他抹了把脸。
满手都是湿的。
阿扎尔往大卫的帐篷走。
脚步沉得像灌了铅。
路过水井时。
看见自己的影子歪歪扭扭。
像个没魂的稻草人。
大卫的帐篷里还亮着灯。
阿扎尔掀帘进去时。
正看见他把木牌挂在帐杆上。
火光照着那三个字。
在墙上投下奇怪的影子。
“先知他…”
大卫转过身。
眼睛红得像兔子。
阿扎尔别过头。
不敢看他的眼睛。
“走了。”
帐篷里静得可怕。
只有油灯在喘气。
大卫蹲下去。
双手插进头发里。
肩膀一抽一抽的。
像个受了委屈的孩子。
“他跟我说了星砂瓶的事。”
阿扎尔蹲在他对面。
声音哑得厉害。
“还有那些低语者。”
大卫抬起头。
脸上全是泪。
“他们想让我们自相残杀？”
阿扎尔点头。
从靴筒里抽出短刀。
在灯影里转了个圈。
“扫罗最近越来越不对劲。”
大卫抹了把脸。
指印在脸上画出黑道道。
“昨天还因为一只羊。
把管事的鞭子都打断了。”
阿扎尔往门口看了看。
压低声音：“是那些人在捣鬼。”
他用刀背敲了敲地面。
“他们就
像风中残烛，随时会灭。
他枯瘦的手在枕边摸索。
指甲缝里还沾着迦南地的泥土。
“去…把大卫找来。”
他对守在旁边的少年说。
声音沙得像磨过石头。
少年跑出去时带起一阵风。
吹得油灯晃了晃。
大卫正在操练士兵。
枪尖上的寒光映着他的脸。
听到消息，他把长枪一扔。
铠甲都没来得及卸。
赤着脚往撒母耳的帐篷跑。
路上的石子硌得脚生疼。
他顾不上。
心里像揣着只乱撞的兔子。
上次见先知，还能拄着杖走路呢。
帐篷的门帘是灰麻布的。
大卫一掀，一股草药味扑过来。
他愣在门口。
撒母耳陷在羊毛毯里。
只剩一把骨头了。
“你来啦。”
撒母耳的眼窝陷得很深。
却亮起一点光。
像黑夜里的星子。
他抬手，指了指枕头底下。
大卫赶紧凑过去。
膝盖在地上磕出闷响。
摸到块冰凉的东西。
是块枣木牌。
边缘被摩挲得发亮。
“拿着。”
撒母耳的手搭在大卫手背上。
像片干枯的叶子。
大卫接过木牌。
字是用火烫出来的。
三个大字：忌骄傲。
他的指腹抚过那些焦黑的纹路。
木牌变得千斤重。
压得手腕发酸。
他想起自己打败歌利亚时的得意。
脸一下子热了。
“记着…别学扫罗。”
撒母耳咳了两声。
痰里带着血丝。
“他就是…翅膀硬了忘了本。”
大卫用力点头。
喉头像被堵住，说不出话。
撒母耳往他跟前凑。
枯瘦的手指抓住他的胳膊。
力气大得不像个快死的人。
“扫罗背后…有人。”
声音压得极低。
像怕被风听见。
大卫的心跳漏了一拍。
他屏住呼吸。
帐篷外的风声都停了。
“来自幼发拉底河的…低语者。”
撒母耳的眼睛瞪得很大。
眼白上布满血丝。
“卷一里…跟亚伯拉罕作对的那帮人。”
大卫的后背一下子凉了。
他听说过那些故事。
据说他们能在梦里吹耳边风。
让好人变坏，坏人更疯。
“他们盯着…星砂瓶呢。”
撒母耳的声音开始发飘。
“想让我们自己人…打起来。”
大卫攥紧木牌。
边缘硌得掌心生疼。
“去吧。”
撒母耳松开手。
重新倒回枕头上。
眼睛半眯着。
像累极了的老狗。
大卫慢慢后退。
木牌揣在怀里。
贴着心口的位置。
每走一步，都觉得背后有目光。
直到掀开门帘，才敢大口喘气。
风里带着约旦河的潮气。
他摸了摸怀里的木牌。
烫得像块烙铁。
撒母耳又对少年招手。
少年把耳朵凑过去。
“叫阿扎尔来。”
这次，声音轻得快听不见。
少年刚要起身。
他又补了句：“悄悄来。”
阿扎尔正在磨他的短刀。
刀刃映着他络腮胡里的白丝。
听到传唤，他把刀往靴筒里一插。
脚步轻得像猫。
进帐篷时，差点被门槛绊倒。
“先知。”
他单膝跪地。
看见撒母耳的样子。
鼻子猛地一酸。
去年还一起喝石榴酒呢。
“帮大卫。”
撒母耳的眼皮耷拉着。
像要粘在一起。
“那些人…会用毒计。”
阿扎尔点头。
指关节攥得发白。
“星砂瓶…有新动静。”
撒母耳提高了点声音。
阿扎尔赶紧往前凑。
“瓶身上…浮现新印记。”
他的声音开始发颤。
“跟大卫的指纹…对上了。”
阿扎尔的眼珠子差点瞪出来。
他想起星砂瓶的传说。
说只有真正的王者才能让它显灵。
难道…
“别声张。”
撒母耳看穿了他的心思。
“还不到时候。”
阿扎尔咽了口唾沫。
喉咙里像堵着沙子。
“我快不行了。”
撒母耳的声音又低下去。
“以色列…就交给你们了。”
阿扎尔的肩膀开始抖。
他想说话。
却发不出任何声音。
撒母耳的眼睛慢慢闭上。
嘴角似乎还带着笑。
像放下了千斤担子。
帐篷里只剩下油灯的噼啪声。
阿扎尔跪了很久。
直到膝盖发麻。
他轻轻站起来。
把帐篷的门帘系好。
外面的月亮很圆。
像撒母耳年轻时磨亮的铜镜。
他抹了把脸。
满手都是湿的。
阿扎尔往大卫的帐篷走。
脚步沉得像灌了铅。
路过水井时。
看见自己的影子歪歪扭扭。
像个没魂的稻草人。
大卫的帐篷里还亮着灯。
阿扎尔掀帘进去时。
正看见他把木牌挂在帐杆上。
火光照着那三个字。
在墙上投下奇怪的影子。
“先知他…”
大卫转过身。
眼睛红得像兔子。
阿扎尔别过头。
不敢看他的眼睛。
“走了。”
帐篷里静得可怕。
只有油灯在喘气。
大卫蹲下去。
双手插进头发里。
肩膀一抽一抽的。
像个受了委屈的孩子。
“他跟我说了星砂瓶的事。”
阿扎尔蹲在他对面。
声音哑得厉害。
“还有那些低语者。”
大卫抬起头。
脸上全是泪。
“他们想让我们自相残杀？”
阿扎尔点头。
从靴筒里抽出短刀。
在灯影里转了个圈。
“扫罗最近越来越不对劲。”
大卫抹了把脸。
指印在脸上画出黑道道。
“昨天还因为一只羊。
把管事的鞭子都打断了。”
阿扎尔往门口看了看。
压低声音：“是那些人在捣鬼。”
他用刀背敲了敲地面。
“他们就