深秋的雨，总带着一股子化不开的凉意。林默站在苏菲的画室里，指尖拂过画架上那幅未完成的肖像——画里的他穿着初见时的灰色风衣，背景是那年盛开的紫藤花，笔触温柔得像春天的风。
画室里还保持着苏菲离开时的样子：颜料管散落在调色盘旁，削尖的铅笔插在笔筒里，窗台上的薄荷草枯了大半，却还倔强地留着一抹浅绿。林默拿起桌上的素描本，翻开时，一片干枯的紫藤花瓣从纸间滑落，落在他的手背上，带着淡淡的、早已消散的香气。
素描本里画满了他的样子：开会时皱眉的侧脸，伏案工作时的背影，甚至还有他睡着时的模样——嘴角微微张着，带着点孩子气的憨态。每一页的角落都有个小小的日期，从他们相识的第一个月，一直延续到她离开前的最后一周。
“原来你画了这么多……”林默的声音有些沙哑，指尖抚过画纸上自己的眉眼，忽然想起苏菲总说“画画能留住时光”，那时他只当是艺术家的浪漫说辞，此刻才明白，那些藏在笔触里的温柔，是她从未说出口的
画室里还保持着苏菲离开时的样子：颜料管散落在调色盘旁，削尖的铅笔插在笔筒里，窗台上的薄荷草枯了大半，却还倔强地留着一抹浅绿。林默拿起桌上的素描本，翻开时，一片干枯的紫藤花瓣从纸间滑落，落在他的手背上，带着淡淡的、早已消散的香气。
素描本里画满了他的样子：开会时皱眉的侧脸，伏案工作时的背影，甚至还有他睡着时的模样——嘴角微微张着，带着点孩子气的憨态。每一页的角落都有个小小的日期，从他们相识的第一个月，一直延续到她离开前的最后一周。
“原来你画了这么多……”林默的声音有些沙哑，指尖抚过画纸上自己的眉眼，忽然想起苏菲总说“画画能留住时光”，那时他只当是艺术家的浪漫说辞，此刻才明白，那些藏在笔触里的温柔，是她从未说出口的