试探如同在冰面上刻下的细痕，浅淡却真实存在。林焰在谢云深默许的缝隙间，艰难地呼吸着。那幅被他用浓重色彩覆盖的画，依旧立在画室角落，像一枚沉默的勋章，也像一道尚未愈合的伤口。
他开始更频繁地待在画室。并非为了完成什么作品，更像是一种无声的宣告——这里，是他暂时可以脱离钢琴、脱离谢云深直接凝视的喘息之地。他会长时间地调色，在废弃的画布上涂抹，或者只是对着窗外发呆，任由松节油的气味将自己包裹。
这天下午，他心血来潮，翻出了一套蒙尘的笔墨纸砚。那是周叔不知何时备下的，或许是为了迎合谢云深可能突发的、对东方古典意趣的兴致，却一直闲置着。
林焰不会国画，但他认得墨。那种纯粹的、无法被任何颜色调和的黑，吸引了他。
他研墨，看着清水渐渐被浓稠的墨色吞噬，散发出一种沉静古朴的气息。然后，他拿起一支兼毫笔，蘸饱了墨，在一张生宣纸上，随意地挥洒。
没有章法，没有意象。只是凭着本能，让浓淡不一的墨迹在吸水性极强的宣纸上晕染、扩散，形成各种偶然的、不可复制的形态。有的地方浓黑如夜，有的地方淡如远山，边缘毛茸茸的，带着呼吸般的渗透感。
这过程莫名地让他感到平静。相比于油画颜料的浓烈和覆盖性，水墨的浸润与不可控，带着一种东方式的、顺应自然的哲学，暂时抚平了他内心的焦躁。
他画得专注，连谢云深何时进来的都未察觉。
直到男人的身影投落在宣纸上，林焰才猛地一惊，笔尖一顿，一滴浓墨猝不及防地滴落在画纸中央，迅速晕开成一团醒目的污迹。
他下意识地蹙眉，带着一丝被打扰的不悦，以及作品被毁的懊恼。
谢云深没有在意那滴意外的墨点，他的目光落在那些恣意晕染的墨迹上，眼中闪过一丝讶异。“怎么想起弄这个？”
林焰放下笔，语气平淡：“随便试试。”
谢云深走近，俯身仔细看着宣纸上的墨痕。他看得认真，仿佛在解读某种神秘的符码。良久，他伸出手指，虚虚点着那团因为林焰受惊而滴落的、最浓重的墨迹周围，那由浓到淡、层层晕开的痕迹。
“这里，”他声音低沉，“倒是比你在钢琴上刻意营造的‘愤怒’，更有力量。”
林焰心头一震，蓦地抬头看他。
谢云深也正看着他，眼神深邃，带着一种洞悉一切的了然。他早就看穿了他那些在琴键上精心编排的“情绪表演”。
“水墨有趣，”谢云深直起身，语气听不出褒贬，“它的美在于‘偶然’与‘留白’。用力过猛，反而失了韵味。”他像是在点评画，又像是在说着别的。
他的目光转向林焰因为握笔而沾染了些许墨汁的手指，忽然道：“手伸出来。”
林焰迟疑了一下，依言伸出右手。指尖和指腹染着几处黑墨，与他苍白的皮肤形成鲜明对比。
谢云深从旁边拿起一块干净的湿毛巾，没有递给林焰，而是自然地握住他的手腕，另一只手用毛巾，仔细地、一点点地擦拭他指尖的墨迹。
他的动作很轻，很慢，带着一种难以言喻的耐心。温热的毛巾擦拭过微凉的皮肤，墨迹渐渐褪去，露出原本的肤色。
林焰僵硬地站着，手腕被谢云深握着，能清晰地感受到对方掌心的温度和力道。这触碰不带有情欲的意味，更像是一种……清理和归位。将他从短暂的、脱离掌控的“墨趣”中，重新擦拭干净，带回他应该在的位置。
这无声的动作，比任何言语的警告都更具压迫感。
“好了。”谢云深松开他的手，将染了墨的毛巾丢在一旁。他看了看林焰恢复干净的手指，又看了看宣纸上那团醒目的墨渍，淡淡道：“这幅，就留在这里吧。”
说完，他转身离开了画室。
林焰独自站在原地，低头看着自己干净的手指，上面仿佛还残留着湿毛巾的温度和谢云深指尖的触感。
那幅被意外墨点“毁掉”的宣纸，静静地铺在画案上。谢云深让它留下，是什么意思？是觉得这偶然的“破坏”也有价值？还是将它视为一次失败的、需要被铭记的试探？
他走到画案前，看着那团浓黑的墨迹。它破坏了之前墨迹晕染的节奏，突兀，刺眼。
就像他这个人，突兀地闯入了谢云深秩序井然的世界。
也像谢云深之于他，是生命中无法抹去、浓重而压抑的存在。
他伸出手，指尖轻轻拂过那已经干涸的墨迹，触感粗糙。
谢云深在告诉他，他可以有自己的“墨趣”，可以有偶尔的“失控”，但最终，他会被清理干净，所有偏离的痕迹，都会在他的掌控下被修正或定义。
而留下的那团墨迹，既是允许，也是警示。
林焰收回手，眼神重新变得沉静。
他明白了。
这场博弈，远比他想象的更为精细和残酷。
它发生在每一个眼神，每一次触碰，甚至在一滴偶然滴落的墨汁里。
他转身，不再看那幅画。
试探需要继续，但他必须找到更无形、更难以被“擦拭”掉的方式。
他开始更频繁地待在画室。并非为了完成什么作品，更像是一种无声的宣告——这里，是他暂时可以脱离钢琴、脱离谢云深直接凝视的喘息之地。他会长时间地调色，在废弃的画布上涂抹，或者只是对着窗外发呆，任由松节油的气味将自己包裹。
这天下午，他心血来潮，翻出了一套蒙尘的笔墨纸砚。那是周叔不知何时备下的，或许是为了迎合谢云深可能突发的、对东方古典意趣的兴致，却一直闲置着。
林焰不会国画，但他认得墨。那种纯粹的、无法被任何颜色调和的黑，吸引了他。
他研墨，看着清水渐渐被浓稠的墨色吞噬，散发出一种沉静古朴的气息。然后，他拿起一支兼毫笔，蘸饱了墨，在一张生宣纸上，随意地挥洒。
没有章法，没有意象。只是凭着本能，让浓淡不一的墨迹在吸水性极强的宣纸上晕染、扩散，形成各种偶然的、不可复制的形态。有的地方浓黑如夜，有的地方淡如远山，边缘毛茸茸的，带着呼吸般的渗透感。
这过程莫名地让他感到平静。相比于油画颜料的浓烈和覆盖性，水墨的浸润与不可控，带着一种东方式的、顺应自然的哲学，暂时抚平了他内心的焦躁。
他画得专注，连谢云深何时进来的都未察觉。
直到男人的身影投落在宣纸上，林焰才猛地一惊，笔尖一顿，一滴浓墨猝不及防地滴落在画纸中央，迅速晕开成一团醒目的污迹。
他下意识地蹙眉，带着一丝被打扰的不悦，以及作品被毁的懊恼。
谢云深没有在意那滴意外的墨点，他的目光落在那些恣意晕染的墨迹上，眼中闪过一丝讶异。“怎么想起弄这个？”
林焰放下笔，语气平淡：“随便试试。”
谢云深走近，俯身仔细看着宣纸上的墨痕。他看得认真，仿佛在解读某种神秘的符码。良久，他伸出手指，虚虚点着那团因为林焰受惊而滴落的、最浓重的墨迹周围，那由浓到淡、层层晕开的痕迹。
“这里，”他声音低沉，“倒是比你在钢琴上刻意营造的‘愤怒’，更有力量。”
林焰心头一震，蓦地抬头看他。
谢云深也正看着他，眼神深邃，带着一种洞悉一切的了然。他早就看穿了他那些在琴键上精心编排的“情绪表演”。
“水墨有趣，”谢云深直起身，语气听不出褒贬，“它的美在于‘偶然’与‘留白’。用力过猛，反而失了韵味。”他像是在点评画，又像是在说着别的。
他的目光转向林焰因为握笔而沾染了些许墨汁的手指，忽然道：“手伸出来。”
林焰迟疑了一下，依言伸出右手。指尖和指腹染着几处黑墨，与他苍白的皮肤形成鲜明对比。
谢云深从旁边拿起一块干净的湿毛巾，没有递给林焰，而是自然地握住他的手腕，另一只手用毛巾，仔细地、一点点地擦拭他指尖的墨迹。
他的动作很轻，很慢，带着一种难以言喻的耐心。温热的毛巾擦拭过微凉的皮肤，墨迹渐渐褪去，露出原本的肤色。
林焰僵硬地站着，手腕被谢云深握着，能清晰地感受到对方掌心的温度和力道。这触碰不带有情欲的意味，更像是一种……清理和归位。将他从短暂的、脱离掌控的“墨趣”中，重新擦拭干净，带回他应该在的位置。
这无声的动作，比任何言语的警告都更具压迫感。
“好了。”谢云深松开他的手，将染了墨的毛巾丢在一旁。他看了看林焰恢复干净的手指，又看了看宣纸上那团醒目的墨渍，淡淡道：“这幅，就留在这里吧。”
说完，他转身离开了画室。
林焰独自站在原地，低头看着自己干净的手指，上面仿佛还残留着湿毛巾的温度和谢云深指尖的触感。
那幅被意外墨点“毁掉”的宣纸，静静地铺在画案上。谢云深让它留下，是什么意思？是觉得这偶然的“破坏”也有价值？还是将它视为一次失败的、需要被铭记的试探？
他走到画案前，看着那团浓黑的墨迹。它破坏了之前墨迹晕染的节奏，突兀，刺眼。
就像他这个人，突兀地闯入了谢云深秩序井然的世界。
也像谢云深之于他，是生命中无法抹去、浓重而压抑的存在。
他伸出手，指尖轻轻拂过那已经干涸的墨迹，触感粗糙。
谢云深在告诉他，他可以有自己的“墨趣”，可以有偶尔的“失控”，但最终，他会被清理干净，所有偏离的痕迹，都会在他的掌控下被修正或定义。
而留下的那团墨迹，既是允许，也是警示。
林焰收回手，眼神重新变得沉静。
他明白了。
这场博弈，远比他想象的更为精细和残酷。
它发生在每一个眼神，每一次触碰，甚至在一滴偶然滴落的墨汁里。
他转身，不再看那幅画。
试探需要继续，但他必须找到更无形、更难以被“擦拭”掉的方式。