雪，下得更大了。
鹅毛般的雪片，在呼啸的北风中，打着旋儿，铺天盖地地，从铅灰色的天空中，倾泻而下。
整个长白山林海，都笼罩在一片苍茫的、死寂的白色之中。
今天是腊月三十，除夕。
按照关东的老例，这是一年之中，最热闹、最喜庆的日子。家家户户都要贴上红窗花，挂上红灯笼，点上红蜡烛。孩子们会穿上新衣，吵着嚷着放鞭炮。女人们则在热气腾腾的厨房里，忙着包饺子，炖酸菜。男人们聚在一起，喝着烫好的老酒，吹着一年的收成和来年的光景。
山林深处，一座早已被大雪覆盖、只剩下几截焦黑木桩的村庄废墟上，却没有任何一丝属于节日的喜庆气息。
这里是靠山屯的遗址。
在一座由三块石头简单堆砌而成的、没有墓碑的坟茔前，一个孤独的身影，如同岩石雕塑一般，一动不动地，跪坐在风雪之中。
是杨汝成。
他的身上，落满了厚厚的积雪，头发和眉毛上，都凝结了一层白霜，让他看起来，仿佛一瞬间苍老了几十岁。
他的身前，没有香烛，没有贡品，也没有烧给逝者的纸钱。
只有三样东西。
一碗用军用水壶融化了的、还冒着丝丝寒气的雪水，代表着祭奠的清酒。
一块干硬得像石头的、不知道从哪里缴获来的日军压缩饼干，代表着过年的祭品。
还有，就是他那支被擦拭得一尘不染、如同他身体一部分的三八式步枪，静静地，横在他的膝前。
他就这样，跪着，一动不动。任凭风雪，吹打着他那张早已被冻得紫青、却没有任何表情的脸。
他在为他的亲人，守岁。
“爹！爹！你看！王叔给我买的‘二踢脚’！”
一阵清脆的、带着无限欢喜的童声，仿佛穿透了时间的阻隔，在他的耳边，清晰地响了起来。
他缓缓地闭上眼睛。
眼前的风雪，似乎消失了。取而代-之的，是往年除夕夜里，自家那温暖的、亮着橘黄色油灯的屋子。
儿子小宝，穿着一身崭新的红棉袄，像个小炮弹一样，从门外冲了进来，手里高高地举着一挂鞭炮，小脸蛋因为兴奋和寒冷，涨得通红。
“慢点跑！看门槛！别摔着！”
一个温柔的、带着一丝嗔怪的声音，从灶房里传来。妻子翠花，端着一盖帘刚刚包好的、白白胖胖的饺子，走了出来。她的头发上，还沾着几点白色的面粉，在油灯下，显得那样的贤惠，那样的动人。
“你看看你，就知道惯着他！这大过年的，非得吵着要放炮，也不怕把‘年’给招来！”翠花将饺子放在炕桌上，嗔怪地瞪了杨汝成一眼。
“怕啥！有我这个当爹的在，别说‘年’了，就是天王老子来了，也别想动我儿子一根汗毛！”杨汝成坐在炕头上，喝了一口烫好的老酒，哈哈大笑着，将小宝一把揽进了怀里。
“爹，‘年’是什么呀？它很厉害吗？”小宝仰着小脸，好奇地问。
“厉害？它就是个胆小鬼！”杨汝成捏了捏儿子的小鼻子，“它最怕红色，最怕响声！所以啊，咱们要贴对联，放鞭炮，把它吓跑！把它吓跑了，新的一年，咱们家才能平平安安，你才能快快长大！”
“哦！那我更要放炮了！我要放好多好多的炮，把‘年’吓得屁滚尿流，再也不敢来我们家！”
“哈哈哈……好！不愧是我杨汝成的种！”
……
“咳……咳咳……”
一阵剧烈的咳嗽，将杨汝成从温暖的回忆中，拉回了冰冷的现实。
他睁开眼，眼前，哪里还有什么温暖的油灯，哪里还有妻儿的笑脸。
有的，只是无边的风雪，和身前这座被积雪覆盖的孤坟。
他低下头，看着自己那双被冻得没有一丝血色、布满了厚厚老茧的手。这双手，曾经能最精准地扣动扳机，能最稳当地剥开兽皮，也曾，最温柔地，抚摸过妻子的长发，将儿子高高地举过头顶。
而现在，这双手上，只剩下冰冷的步枪，和洗不尽的血腥。
“汝成啊，别喝那么多了。伤身子。”
一个苍老而又慈祥的声音，又在他的耳边响起。
是娘。
他记得，那是前年的除夕。他打了一头大野猪，村里家家户-户都分了肉，所有人都夸他是好样的。他一高兴，就多喝了几杯。
“娘，我没事。高兴！”他端着酒碗，咧着嘴笑。
“高兴也得有数。”娘坐在他的身边，一边拿起针线，给他缝补着猎装上被树枝刮破的口子，一边絮絮叨叨地说道，“你现在，不是一个人了。你是有家室的人，是小宝的爹。凡事，都得先想着这个家。”
“我知道，娘。”
“明年……明年开春，让你媳妇，再给你添个大胖小子，或者……添个闺女也好。”娘的脸上，露出了期盼的笑容，“咱们老杨家，就更热闹了。等我老了，走不动了，你们也算是有个伴儿。”
“娘，您说啥呢？您身子骨硬朗着呢！您还得看着小宝娶媳妇，看着我给您生一炕头的孙子孙女呢！”
“好好好，娘等着，等着……”
……
“噗通。”
一滴滚烫的、不知是泪还是融化的雪水，从杨汝成的脸颊上滑落，砸在他膝前的步枪上，瞬间，又凝结成了冰。
他伸出手，轻轻地，抚摸着身前那冰冷的坟冢，就像在抚摸着亲人的脸颊。
“娘……翠花……小宝……”
他的嘴唇，哆嗦着，发出了几个嘶哑的、几乎听不见的音节。
风，更大了。雪，也更密了。
整个世界，仿佛只剩下他，和这座孤坟。
不知道过了多久，天边，开始泛起了一丝微弱的鱼肚白。
新的一年，在风雪中，悄然而至。
杨汝成缓缓地，从雪地里，站了起来。
他跪得太久了，双腿早已麻木，一个趔趄，差点摔倒。但他还是用步枪，支撑着自己的身体，重新站得笔直。
他端起身前那碗早已结成冰坨的雪水，对着孤坟，深深地，鞠了三个躬。
然后，他将碗里的冰块，倒在了坟前。
他又拿起那块石头一样硬的压缩饼干，用手，一点一点地，掰成碎末，撒在了坟上。
做完这一切，他沉默地，站了许久。
最后，他从怀里，掏出了三样东西。
那不是子弹，而是三个打空了的、黄澄澄的，三八式步枪的弹壳。
第一个弹壳，是他狙杀那个屠村的日军曹长时，留下的。
第二个弹壳，是他清理掉王大锤那伙走狗时，射杀第一个目标——赵四时，留下的。
第三个弹壳，是他昨天，在“一线天”里，用一根淬了毒的松针，无声无息地，干掉那个名叫“山口”的日本兵后，在他尸体旁，捡回来的。
他将这三个弹壳，整整齐齐地，并排摆放在了坟前的雪地上。
“娘，翠花，小宝。”
他终于开口了。声音，沙哑得，如同被砂石磨过。
“过年了。别人家，都是给亲人烧纸钱，送贡品。儿子……没本事，只能给你们，送这个。”
他指着那三个在晨曦中，反射着微弱寒光的弹壳。
“一个，代表一个畜生。三个，就是三个。”
“你们放心。以后，每年过年，我都会回来看你们。每年，我都会给你们，带来新的‘贡品’。”
“直到有一天，我把那些踏上我们家园的畜生，全部杀光！或者……我死在了路上。”
“等我回来，给你们，磕头。”
说完，他不再有丝毫的留恋。
他拿起那支冰冷的步枪，转过身，挺直了脊梁，一步一步，踏着厚厚的积雪，迎着新年的第一缕晨光，重新走进了那片苍茫、肃杀的，白山黑水之中。
鹅毛般的雪片，在呼啸的北风中，打着旋儿，铺天盖地地，从铅灰色的天空中，倾泻而下。
整个长白山林海，都笼罩在一片苍茫的、死寂的白色之中。
今天是腊月三十，除夕。
按照关东的老例，这是一年之中，最热闹、最喜庆的日子。家家户户都要贴上红窗花，挂上红灯笼，点上红蜡烛。孩子们会穿上新衣，吵着嚷着放鞭炮。女人们则在热气腾腾的厨房里，忙着包饺子，炖酸菜。男人们聚在一起，喝着烫好的老酒，吹着一年的收成和来年的光景。
山林深处，一座早已被大雪覆盖、只剩下几截焦黑木桩的村庄废墟上，却没有任何一丝属于节日的喜庆气息。
这里是靠山屯的遗址。
在一座由三块石头简单堆砌而成的、没有墓碑的坟茔前，一个孤独的身影，如同岩石雕塑一般，一动不动地，跪坐在风雪之中。
是杨汝成。
他的身上，落满了厚厚的积雪，头发和眉毛上，都凝结了一层白霜，让他看起来，仿佛一瞬间苍老了几十岁。
他的身前，没有香烛，没有贡品，也没有烧给逝者的纸钱。
只有三样东西。
一碗用军用水壶融化了的、还冒着丝丝寒气的雪水，代表着祭奠的清酒。
一块干硬得像石头的、不知道从哪里缴获来的日军压缩饼干，代表着过年的祭品。
还有，就是他那支被擦拭得一尘不染、如同他身体一部分的三八式步枪，静静地，横在他的膝前。
他就这样，跪着，一动不动。任凭风雪，吹打着他那张早已被冻得紫青、却没有任何表情的脸。
他在为他的亲人，守岁。
“爹！爹！你看！王叔给我买的‘二踢脚’！”
一阵清脆的、带着无限欢喜的童声，仿佛穿透了时间的阻隔，在他的耳边，清晰地响了起来。
他缓缓地闭上眼睛。
眼前的风雪，似乎消失了。取而代-之的，是往年除夕夜里，自家那温暖的、亮着橘黄色油灯的屋子。
儿子小宝，穿着一身崭新的红棉袄，像个小炮弹一样，从门外冲了进来，手里高高地举着一挂鞭炮，小脸蛋因为兴奋和寒冷，涨得通红。
“慢点跑！看门槛！别摔着！”
一个温柔的、带着一丝嗔怪的声音，从灶房里传来。妻子翠花，端着一盖帘刚刚包好的、白白胖胖的饺子，走了出来。她的头发上，还沾着几点白色的面粉，在油灯下，显得那样的贤惠，那样的动人。
“你看看你，就知道惯着他！这大过年的，非得吵着要放炮，也不怕把‘年’给招来！”翠花将饺子放在炕桌上，嗔怪地瞪了杨汝成一眼。
“怕啥！有我这个当爹的在，别说‘年’了，就是天王老子来了，也别想动我儿子一根汗毛！”杨汝成坐在炕头上，喝了一口烫好的老酒，哈哈大笑着，将小宝一把揽进了怀里。
“爹，‘年’是什么呀？它很厉害吗？”小宝仰着小脸，好奇地问。
“厉害？它就是个胆小鬼！”杨汝成捏了捏儿子的小鼻子，“它最怕红色，最怕响声！所以啊，咱们要贴对联，放鞭炮，把它吓跑！把它吓跑了，新的一年，咱们家才能平平安安，你才能快快长大！”
“哦！那我更要放炮了！我要放好多好多的炮，把‘年’吓得屁滚尿流，再也不敢来我们家！”
“哈哈哈……好！不愧是我杨汝成的种！”
……
“咳……咳咳……”
一阵剧烈的咳嗽，将杨汝成从温暖的回忆中，拉回了冰冷的现实。
他睁开眼，眼前，哪里还有什么温暖的油灯，哪里还有妻儿的笑脸。
有的，只是无边的风雪，和身前这座被积雪覆盖的孤坟。
他低下头，看着自己那双被冻得没有一丝血色、布满了厚厚老茧的手。这双手，曾经能最精准地扣动扳机，能最稳当地剥开兽皮，也曾，最温柔地，抚摸过妻子的长发，将儿子高高地举过头顶。
而现在，这双手上，只剩下冰冷的步枪，和洗不尽的血腥。
“汝成啊，别喝那么多了。伤身子。”
一个苍老而又慈祥的声音，又在他的耳边响起。
是娘。
他记得，那是前年的除夕。他打了一头大野猪，村里家家户-户都分了肉，所有人都夸他是好样的。他一高兴，就多喝了几杯。
“娘，我没事。高兴！”他端着酒碗，咧着嘴笑。
“高兴也得有数。”娘坐在他的身边，一边拿起针线，给他缝补着猎装上被树枝刮破的口子，一边絮絮叨叨地说道，“你现在，不是一个人了。你是有家室的人，是小宝的爹。凡事，都得先想着这个家。”
“我知道，娘。”
“明年……明年开春，让你媳妇，再给你添个大胖小子，或者……添个闺女也好。”娘的脸上，露出了期盼的笑容，“咱们老杨家，就更热闹了。等我老了，走不动了，你们也算是有个伴儿。”
“娘，您说啥呢？您身子骨硬朗着呢！您还得看着小宝娶媳妇，看着我给您生一炕头的孙子孙女呢！”
“好好好，娘等着，等着……”
……
“噗通。”
一滴滚烫的、不知是泪还是融化的雪水，从杨汝成的脸颊上滑落，砸在他膝前的步枪上，瞬间，又凝结成了冰。
他伸出手，轻轻地，抚摸着身前那冰冷的坟冢，就像在抚摸着亲人的脸颊。
“娘……翠花……小宝……”
他的嘴唇，哆嗦着，发出了几个嘶哑的、几乎听不见的音节。
风，更大了。雪，也更密了。
整个世界，仿佛只剩下他，和这座孤坟。
不知道过了多久，天边，开始泛起了一丝微弱的鱼肚白。
新的一年，在风雪中，悄然而至。
杨汝成缓缓地，从雪地里，站了起来。
他跪得太久了，双腿早已麻木，一个趔趄，差点摔倒。但他还是用步枪，支撑着自己的身体，重新站得笔直。
他端起身前那碗早已结成冰坨的雪水，对着孤坟，深深地，鞠了三个躬。
然后，他将碗里的冰块，倒在了坟前。
他又拿起那块石头一样硬的压缩饼干，用手，一点一点地，掰成碎末，撒在了坟上。
做完这一切，他沉默地，站了许久。
最后，他从怀里，掏出了三样东西。
那不是子弹，而是三个打空了的、黄澄澄的，三八式步枪的弹壳。
第一个弹壳，是他狙杀那个屠村的日军曹长时，留下的。
第二个弹壳，是他清理掉王大锤那伙走狗时，射杀第一个目标——赵四时，留下的。
第三个弹壳，是他昨天，在“一线天”里，用一根淬了毒的松针，无声无息地，干掉那个名叫“山口”的日本兵后，在他尸体旁，捡回来的。
他将这三个弹壳，整整齐齐地，并排摆放在了坟前的雪地上。
“娘，翠花，小宝。”
他终于开口了。声音，沙哑得，如同被砂石磨过。
“过年了。别人家，都是给亲人烧纸钱，送贡品。儿子……没本事，只能给你们，送这个。”
他指着那三个在晨曦中，反射着微弱寒光的弹壳。
“一个，代表一个畜生。三个，就是三个。”
“你们放心。以后，每年过年，我都会回来看你们。每年，我都会给你们，带来新的‘贡品’。”
“直到有一天，我把那些踏上我们家园的畜生，全部杀光！或者……我死在了路上。”
“等我回来，给你们，磕头。”
说完，他不再有丝毫的留恋。
他拿起那支冰冷的步枪，转过身，挺直了脊梁，一步一步，踏着厚厚的积雪，迎着新年的第一缕晨光，重新走进了那片苍茫、肃杀的，白山黑水之中。