镜廊之中，时间失去了线性的秩序。
无数面镜子如林立的墓碑，竖直插在冰冷的地面上。
镜面反射着彼此的影像，层层叠叠，延伸出无限深远的虚空。
那些镜面里涌动着的，不是索菲亚的倒影，而是无数种历史的可能性。
柏林街头燃烧的国会大厦、南京城墙上斑驳的弹孔、集中营里瘦骨嶙峋的囚徒、金陵古道上流离失所的难民……
这些画面如同冰冷的潮水，带着金属锈蚀的腥气与硝烟的灼热，一波波冲刷着她的意识，试图淹没她最后的理智。
每一面镜子都是一个未被选择的分支，每一种可能性都散发着诱惑与绝望的双重气息。
有的镜面里，她成为了纳粹御用画家，用画笔粉饰暴行，换来锦衣玉食；
有的镜面里，她回到南京，却在大屠杀中殒命，鲜血染红了秦淮河的水波；
还有的镜面里，她放弃了所有记忆，成为死神画廊里麻木的校准者，日复一日地修补着历史的“裂痕”，却永远失去了自我。
这些画面交织在一起，形成一张密不透风的网，缠绕着她的四肢百骸，耳边仿佛响起无数细碎的低语：
“选择吧，选择一条不那么痛苦的路。”
祭坛就在镜廊的中央，悬浮于半空，由无数块拼接的镜片构成，折射着幽冷的光。
父亲的画笔静卧在祭坛中央，笔杆是用某种深色木材制成的。
上面还残留着父亲指尖的温度，笔尖沾着一点早已干涸的、暗褐色的颜料。
那是当年他为母亲画肖像时所用的赭石色。
画笔旁边，站着那个由破碎镜片构成的死神。
它没有固定的形态，时而如高塔般巍峨，时而如迷雾般弥散。
无数块锋利的镜片边缘闪烁着寒光，每一块镜片上都倒映着不同的痛苦表情。
有尖叫的、有哭泣的、有麻木的，共同拼凑出一种非人的“注视”。
它没有发出声音，却有一股无形的压力笼罩着整个镜廊，那压力的核心只有两个字：“选择吧”。
选择？
索菲亚的脑中，柏林与南京的记忆碎片仍在疯狂冲撞。
柏林冬日的寒风裹挟着犹太街区的哭喊，穿透她的耳膜；
南京夏日的蝉鸣混杂着屠刀落下的钝响，刺痛她的神经。
左手掌心传来清晰的灼痛，那是不久前她用碎瓷片写下血书时留下的伤痕。
暗红的血迹早已干涸，却在记忆的触碰下重新变得温热。
仿佛又回到了那个昏暗的地窖，她蜷缩在角落，用自己的血写下对自由的渴求。
颜料暴动的疯狂场景也历历在目。
那些由历史受害者骨灰制成的颜料，在画室里挣脱了画笔的束缚，化作扭曲的色块，嘶吼着、冲撞着。
它们承载的痛苦与愤怒几乎将她撕裂。
还有那棵橄榄树，在希腊克里特岛的阳光下，本该象征和平的枝叶间，却清晰地浮现出绞刑架的图案。
绳索在风中微微晃动，如同永恒的嘲讽。
嘲讽她试图逃避痛苦、寻求安宁的可笑。
她已经受够了。
受够了被无形的手推着做出选择；
受够了成为利益交换的筹码；
受够了记忆被强行植入脑海；
受够了被当作展品一样，在不同的历史场景中被审视、被评判。
从出生起，她似乎就没有真正为自己活过：
父亲是反战画家，她便被寄予传承正义的期望；
母亲是中国学者，她便被迫背负起南京大屠杀的集体创伤；
逃离柏林后，她以为能获得自由，却又陷入了死神画廊的迷宫，成为被挑选的“候选人”。
一股决绝的愤怒，如同沉睡了千年的火山，在地底骤然苏醒。
滚烫的岩浆冲破岩层，瞬间压倒了盘踞在她心中的迷茫与恐惧。
这愤怒不是歇斯底里的咆哮，而是沉淀了无数痛苦后的冷静与坚定，如同淬火后的钢铁，带着斩断一切的力量。
她不是为了成为死神画廊的“校准者”而来，不是为了修补那些被操控的历史裂痕，更不是为了在别人设定的规则里苟活。
她是为了夺回属于自己的人生，为了找回被剥离的记忆碎片，为了向这操控一切的冰冷秩序，发出自己最响亮的声音。
索菲亚停下了脚步，站在距离祭坛三步之外的地方。
这三步，如同隔着一条鸿沟，一边是死神设定的命运，一边是她自己选择的道路。
她没有再向前挪动分毫，而是缓缓抬起了头。
那双承载着双重创伤的眼睛，此刻褪去了所有的怯懦与犹豫，只剩下澄澈的坚定。
她毫不退缩地迎向死神那由无数镜片构成的、非人的“注视”。
目光如同锋利的匕首，穿透了镜片的反射，直抵其核心。
“我不选择你的画廊，”她的声音在空旷的镜廊中回荡。
没有丝毫颤抖，出奇地平静，却带着斩钉截铁的力量。
每一个字都如同敲在青铜钟上，发出悠远而坚定的回响。
“也不选择你的迷宫。”
话音未落，她做了一件完全出乎意料的事情。
她没有走向祭坛去拿起那支象征着传承与束缚的画笔，而是猛地将一直紧握在左手——那只写下血书、承载着最多痛苦记忆的手——中的刮刀，狠狠刺向了自己的右手手掌。
那把刮刀是她从克里特岛的画室里带来的，刀刃锋利如薄冰，刀身上刻着细密的纹路，上面还残留着蓝蝶的鳞粉。
在希腊的那些日子里，她常常在橄榄树下写生，蓝蝶会落在她的画布上、刮刀上，留下幽蓝色的痕迹，那些鳞粉带着一种奇异的清凉，曾在她情绪崩溃时给予过她短暂的慰藉。
此刻，这把沾染了自然气息与个人记忆的刮刀，成为了她反抗的武器。
锋利的刀尖毫不迟疑地穿透皮肉，鲜血瞬间涌出，温热的液体顺着刀身上那些幽蓝色的纹路流淌，与残留的鳞粉混合在一起。
一种尖锐的剧痛从手掌蔓延开来，如同无数根钢针钻进骨髓，让她浑身一颤，额头上瞬间冒出了细密的冷汗。
但她咬紧牙关，没有发出一丝呻吟，死死握住刮刀，将涌出的、混合了蓝蝶鳞粉的鲜血，猛地朝着祭坛的方向甩去，朝着那个不可一世的镜魔甩去。
这不是攻击，至少不是传统意义上的攻击。
这是一种献祭，一种以其人之道还治其人之身的宣告。
死神以痛苦为食，以创伤为藏品，它试图用无数人的痛苦构建起永恒的秩序。
那么她就将自己的痛苦、自己的创伤，当作最锋利的武器，还给这个冷漠的掠夺者。
你不是以痛苦为食吗？
那我就把我最纯粹的痛苦给你，看你能否消化这份带着反抗意志的馈赠。
你不是收藏创伤吗？
那我就把我亲手刻下的创伤给你，看你能否将这份不屈的灵魂纳入你的藏品。
这是我的痛苦，我的选择，我的反抗。
奇迹就在这一刻发生了。
那些混合了索菲亚鲜血与意志的蓝蝶鳞粉，在脱离刀身的瞬间，仿佛被注入了鲜活的生命。
它们不再是附着在金属上的微尘，不再是无声无息的装饰，而是化作了一群振翅欲飞的、闪烁着强烈磷光的蓝色光蝶。
它们只有指甲盖大小，翅膀薄如蝉翼，却散发着幽蓝的光芒，如同夜空中最亮的星辰。
数量成百上千，密密麻麻，从索菲亚染血的手掌中诞生，如同一股蓝色的旋风，在镜廊中盘旋上升。
它们扇动翅膀时，发出细微却清晰的声响。
那声音如同冰晶风铃在微风中摇曳，清脆而空灵，与镜廊中冰冷压抑的氛围形成了鲜明的对比。
无数面镜子如林立的墓碑，竖直插在冰冷的地面上。
镜面反射着彼此的影像，层层叠叠，延伸出无限深远的虚空。
那些镜面里涌动着的，不是索菲亚的倒影，而是无数种历史的可能性。
柏林街头燃烧的国会大厦、南京城墙上斑驳的弹孔、集中营里瘦骨嶙峋的囚徒、金陵古道上流离失所的难民……
这些画面如同冰冷的潮水，带着金属锈蚀的腥气与硝烟的灼热，一波波冲刷着她的意识，试图淹没她最后的理智。
每一面镜子都是一个未被选择的分支，每一种可能性都散发着诱惑与绝望的双重气息。
有的镜面里，她成为了纳粹御用画家，用画笔粉饰暴行，换来锦衣玉食；
有的镜面里，她回到南京，却在大屠杀中殒命，鲜血染红了秦淮河的水波；
还有的镜面里，她放弃了所有记忆，成为死神画廊里麻木的校准者，日复一日地修补着历史的“裂痕”，却永远失去了自我。
这些画面交织在一起，形成一张密不透风的网，缠绕着她的四肢百骸，耳边仿佛响起无数细碎的低语：
“选择吧，选择一条不那么痛苦的路。”
祭坛就在镜廊的中央，悬浮于半空，由无数块拼接的镜片构成，折射着幽冷的光。
父亲的画笔静卧在祭坛中央，笔杆是用某种深色木材制成的。
上面还残留着父亲指尖的温度，笔尖沾着一点早已干涸的、暗褐色的颜料。
那是当年他为母亲画肖像时所用的赭石色。
画笔旁边，站着那个由破碎镜片构成的死神。
它没有固定的形态，时而如高塔般巍峨，时而如迷雾般弥散。
无数块锋利的镜片边缘闪烁着寒光，每一块镜片上都倒映着不同的痛苦表情。
有尖叫的、有哭泣的、有麻木的，共同拼凑出一种非人的“注视”。
它没有发出声音，却有一股无形的压力笼罩着整个镜廊，那压力的核心只有两个字：“选择吧”。
选择？
索菲亚的脑中，柏林与南京的记忆碎片仍在疯狂冲撞。
柏林冬日的寒风裹挟着犹太街区的哭喊，穿透她的耳膜；
南京夏日的蝉鸣混杂着屠刀落下的钝响，刺痛她的神经。
左手掌心传来清晰的灼痛，那是不久前她用碎瓷片写下血书时留下的伤痕。
暗红的血迹早已干涸，却在记忆的触碰下重新变得温热。
仿佛又回到了那个昏暗的地窖，她蜷缩在角落，用自己的血写下对自由的渴求。
颜料暴动的疯狂场景也历历在目。
那些由历史受害者骨灰制成的颜料，在画室里挣脱了画笔的束缚，化作扭曲的色块，嘶吼着、冲撞着。
它们承载的痛苦与愤怒几乎将她撕裂。
还有那棵橄榄树，在希腊克里特岛的阳光下，本该象征和平的枝叶间，却清晰地浮现出绞刑架的图案。
绳索在风中微微晃动，如同永恒的嘲讽。
嘲讽她试图逃避痛苦、寻求安宁的可笑。
她已经受够了。
受够了被无形的手推着做出选择；
受够了成为利益交换的筹码；
受够了记忆被强行植入脑海；
受够了被当作展品一样，在不同的历史场景中被审视、被评判。
从出生起，她似乎就没有真正为自己活过：
父亲是反战画家，她便被寄予传承正义的期望；
母亲是中国学者，她便被迫背负起南京大屠杀的集体创伤；
逃离柏林后，她以为能获得自由，却又陷入了死神画廊的迷宫，成为被挑选的“候选人”。
一股决绝的愤怒，如同沉睡了千年的火山，在地底骤然苏醒。
滚烫的岩浆冲破岩层，瞬间压倒了盘踞在她心中的迷茫与恐惧。
这愤怒不是歇斯底里的咆哮，而是沉淀了无数痛苦后的冷静与坚定，如同淬火后的钢铁，带着斩断一切的力量。
她不是为了成为死神画廊的“校准者”而来，不是为了修补那些被操控的历史裂痕，更不是为了在别人设定的规则里苟活。
她是为了夺回属于自己的人生，为了找回被剥离的记忆碎片，为了向这操控一切的冰冷秩序，发出自己最响亮的声音。
索菲亚停下了脚步，站在距离祭坛三步之外的地方。
这三步，如同隔着一条鸿沟，一边是死神设定的命运，一边是她自己选择的道路。
她没有再向前挪动分毫，而是缓缓抬起了头。
那双承载着双重创伤的眼睛，此刻褪去了所有的怯懦与犹豫，只剩下澄澈的坚定。
她毫不退缩地迎向死神那由无数镜片构成的、非人的“注视”。
目光如同锋利的匕首，穿透了镜片的反射，直抵其核心。
“我不选择你的画廊，”她的声音在空旷的镜廊中回荡。
没有丝毫颤抖，出奇地平静，却带着斩钉截铁的力量。
每一个字都如同敲在青铜钟上，发出悠远而坚定的回响。
“也不选择你的迷宫。”
话音未落，她做了一件完全出乎意料的事情。
她没有走向祭坛去拿起那支象征着传承与束缚的画笔，而是猛地将一直紧握在左手——那只写下血书、承载着最多痛苦记忆的手——中的刮刀，狠狠刺向了自己的右手手掌。
那把刮刀是她从克里特岛的画室里带来的，刀刃锋利如薄冰，刀身上刻着细密的纹路，上面还残留着蓝蝶的鳞粉。
在希腊的那些日子里，她常常在橄榄树下写生，蓝蝶会落在她的画布上、刮刀上，留下幽蓝色的痕迹，那些鳞粉带着一种奇异的清凉，曾在她情绪崩溃时给予过她短暂的慰藉。
此刻，这把沾染了自然气息与个人记忆的刮刀，成为了她反抗的武器。
锋利的刀尖毫不迟疑地穿透皮肉，鲜血瞬间涌出，温热的液体顺着刀身上那些幽蓝色的纹路流淌，与残留的鳞粉混合在一起。
一种尖锐的剧痛从手掌蔓延开来，如同无数根钢针钻进骨髓，让她浑身一颤，额头上瞬间冒出了细密的冷汗。
但她咬紧牙关，没有发出一丝呻吟，死死握住刮刀，将涌出的、混合了蓝蝶鳞粉的鲜血，猛地朝着祭坛的方向甩去，朝着那个不可一世的镜魔甩去。
这不是攻击，至少不是传统意义上的攻击。
这是一种献祭，一种以其人之道还治其人之身的宣告。
死神以痛苦为食，以创伤为藏品，它试图用无数人的痛苦构建起永恒的秩序。
那么她就将自己的痛苦、自己的创伤，当作最锋利的武器，还给这个冷漠的掠夺者。
你不是以痛苦为食吗？
那我就把我最纯粹的痛苦给你，看你能否消化这份带着反抗意志的馈赠。
你不是收藏创伤吗？
那我就把我亲手刻下的创伤给你，看你能否将这份不屈的灵魂纳入你的藏品。
这是我的痛苦，我的选择，我的反抗。
奇迹就在这一刻发生了。
那些混合了索菲亚鲜血与意志的蓝蝶鳞粉，在脱离刀身的瞬间，仿佛被注入了鲜活的生命。
它们不再是附着在金属上的微尘，不再是无声无息的装饰，而是化作了一群振翅欲飞的、闪烁着强烈磷光的蓝色光蝶。
它们只有指甲盖大小，翅膀薄如蝉翼，却散发着幽蓝的光芒，如同夜空中最亮的星辰。
数量成百上千，密密麻麻，从索菲亚染血的手掌中诞生，如同一股蓝色的旋风，在镜廊中盘旋上升。
它们扇动翅膀时，发出细微却清晰的声响。
那声音如同冰晶风铃在微风中摇曳，清脆而空灵，与镜廊中冰冷压抑的氛围形成了鲜明的对比。